Quando é certo e sabido que o "depois" virá, o que menos importa é saber quando e de que forma; quando nos aprumámos do lado de fora da vida, depois de bater e antes de entrar, estávamos no mesmo território. O tal buraco que a memória insiste em não devolver. O lado fantasista da imaginação que, como sabemos, não é tão infalível como isso. De lá viemos e para lá voltaremos, sem perceber nem querer, nem decidir. Foi entre as duas portas, a de entrada e a de saída, que tudo, ou quase, se passou nos domínios da nossa vontade. O resto é música, baile e laracha de pensadores. Não há que temer o nosso fim mas o fim dos outros pela falta que nos fazem, pelo amparo que se escapa no frágil equilíbrio da caminhada. Os afectos que partem à nossa frente doem mais que a nossa partida. E enquanto isto dura, bebemos uns copos e damos uns traques, pedimos às nuvens que chovam noutro dia. Vamos à bola com os amigos gritar e gritar e arrasar a garganta. De resto, mais nada.
Impossível lamentos, ódios e medos, os três piores venenos da alma. Há uma porta em todas as casas que somos. E em nenhuma casa se fecham todas as portas e todas as janelas ao mesmo tempo. Nunca. no fundo de uma garrafa, no meio das pernas de uma mulher, na gargalhada de uma criança, no alto de uma montanha numa manhã de Verão há uma luzinha teimosa que insiste em nos ligar a qualquer coisa boa, que não nos espera do outro lado, antes nunca nos abandonou. E é essa luz que interessa.
ARTUR
1 comentário:
Umas luzinhas puxam mais ... mas se não forem essas, são outras ! Right , Lagartão ?
Enviar um comentário