terça-feira, 12 de março de 2024

HISTÓRIAS DENTRO DE HISTÓRIAS


 


Acordo de manhã sentindo-me perdido, sensação que me acompanhou quase sempre ao longo de uma vida inteira. A busca incessante de um rumo seria só por si razão suficiente para encontrar algum. Mas não foi. Não há certezas de nada, nunca houve. Só dúvidas, só questões, só interrogações que ficam a pairar no ar como uma constipação prolongada que nunca mais tem fim. Desligo a televisão e o telefone, elementos que entendo manterem no ar um quadro de emoções paralisante, uma depressão inútil, um ambiente que imobiliza e enfraquece a vontade. Percorro a estante no corredor, testemunho de uma vida, marcos de existência. Uma biblioteca como caminho percorrido. Estico um braço e viro a cara na direcção oposta. Tiro um livro, um livro qualquer. Todos os livros interessam, todos os livros contam alguma coisa. São vozes caladas que conspiram no silêncio das narrativas. Aprende-se sempre qualquer coisa com eles, ouve-se a história de alguém…de alguma coisa. As histórias são a maneira que encontrámos para não nos sentirmos sozinhos, a resistência ao conceito da morte, do nosso estatuto de coisa finita, que termina irremediavelmente. Deixando testemunho, real ou ficcional, vencemos o nosso fim, continuamos o diálogo com os que ainda hão-de vir, ficamos depois de partir.

Somos histórias dentro de histórias, pedaços de tempo que se cruzam ou caminham em paralelo deixando para trás os registos de passagem para que alguém os leia no futuro enquanto os acumula na sua própria caminhada. São memórias antigas, paixões, ódios, aventuras. Os livros estão cá e continuarão a estar muito depois de partirmos contando partes da realidade, vivida ou ficcionada, dialogando com quem os quiser abrir. Ensinam sempre alguma coisa, descrevem paisagens por explorar, abrem horizontes nas nossas mentes permitindo evoluir na forma como nos vemos a nós e ao mundo onde vivemos.

Ao longo do corredor uma estante serve de registo da caminhada, um gigantesco depósito de memórias e narrativas sempre actuais para quem a quiser visitar. Tem sempre uma resposta, uma ideia, uma emoção guardada para entregar.

No mundo das vozes que se vão calando alguém continuará a falar, a pensar, a colocar questões. No mundo das estantes esquecidas em corredores das casas haverá sempre o ruído de passos curiosos que se aproximarão e esticarão o braço na direcção de uma capa, de um título, de uma encadernação apelativa. E por momentos a solidão deixará a casa para fumar um cigarro lá fora, a morte será acometida de uma longa constipação daquelas que nunca mais acabam. E a conversa será eterna.

 

Artur


domingo, 3 de março de 2024

20230303


 Terceiro dia do terceiro mês de dois mil e vinte e quatro

Que fazer à dor quando
ela transpira pelos olhos
e não a conseguimos segurar?
Será tempestade no nosso olhar,
soluços a ribombar,
ou somente um cravo espetado
no músculo de amar?
Ficarão os nossos passos presos
pelos grilhões da incerteza
ou serão asas cheias de penas
e nenhuma leveza?
Há coisas que não se explicam
senão pela posição das estrelas,
pelo nosso reflexo na íris dum animal,
ou pela sombra do mastro
no horizonte redondo
da memória nada virtual.
Elsa Bettencourt