Não fora o Anjo e não o saberíamos. O quê? A panóplia de horrores, cornucópia gangrenada, o vasto caminho de nossos errores, a plúrima, plena, alarve sandice destas várias gentes. Apito. Quisera quem, quimera d'aleluia e oxalá, demandar os santos lugares, vencer o afã da noite, derrotar o íncubo. Apito. Noventa vezes nove e novecentos corcéis, nem se alados &.
Nem queiram crer, nem queiram querer, vós, outra loiça. Que o porvir é cerca de nada que o passado é caixa de cousa nenhuma que o presente, coitado, d'angustiado como ele só, é de tal magra figura que sua falha mesura não contém cinco reis de mel coado. Alternativa é, se a vós a tanto aprouver, a memória.
Apito.
Mas isso já todos o sabem desde.
E só aqui o digo porque o tempo inexiste. Apito.
Nunca, nunca, nunca.
E, por isso, reitero, repito, itero, e me repito, reitero, m'itero e ainda isto, por material interdição às águas fundas, profundas, da pouca terra e tanto mar.
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