As Partes do Todo

2 MILHÕES... E NÃO PÁRA.

2012-02-11T10:28:00.001Z

Caros amigos,

Políticos por toda a Europa começaram a retirar seu apoio ao perigoso tratado ACTA. Os protestos em massa deste final de semana são a nossa oportunidade para enterrar o ACTA de uma vez por todas. Clique para se juntar ao dia de ação, presencial ou virtualmente. Vamos vencer!

Em 24 horas, pessoas em todo o planeta se juntarão a um protesto de rua global para enterrar o ACTA de uma vez por todas.

Nesta semana nossa massiva petição do ACTA com 2 milhões de assinaturas causou ondas de choque em Bruxelas, e acabamos de descobrir que a Alemanha colocou o ACTA no refrigerador e outros governos estão quase seguindo o mesmo caminho. Se a Europa disser não ao ACTA, o tratado morrerá! Estamos no momento certo. Se quantidade suficiente de nós se juntar aos protestos amanhã, podemos garantir a nossa liberdade online e o fim do pesadelo de censura do ACTA.

Vamos comparecer aos milhares para protestar ou, se não pudermos comparecer presencialmente (a maioria dos protestos acontecerão na Europa), envie mensagens de solidariedade para nossos amigos cidadãos que estarão nas marchas. Clique aqui para usar nosso mapa e encontrar um evento próximo, ou deixe uma mensagem de solidariedade para os manifestantes:

http://www.avaaz.org/po/acta_day_of_action_hub/?vl

Nossa massiva petição do ACTA foi pessoalmente entregue a políticos líderes da União Europeia em Bruxelas esta semana na medida em que alcançava a marca de 2.2 milhões de assinaturas, e contando. O parlamento europeu está escolhendo um novo responsável pelo tratado neste exato momento. Vamos garantir que esta pessoa perceba que o ACTA é quente demais para segurar.

Quatro governos ocidentais europeus, e agora a Alemanha, acabaram de dizer que vão protelar a sua decisão sobre o tratado. Mas se centenas de milhares de pessoas participarem de milhares de manifestações por toda a Europa amanhã, podemos garantir que todos os políticos nos 27 países membros da União Europeia tomem conhecimento de que o povo não quer o ACTA e continuará a se mobilizar até que a ameaça esteja enterrada.

Aqueles de nós que estiverem na Europa podem se juntar aos protestos. E todos nós podemos enviar mensagens de solidariedade para encorajar o povo presente nas manifestações a usarem as mídias sociais para aumentar a pressão sobre alguns parlamentares mais importantes. Clique aqui para acessar a página de ação, e conte para todos:

http://www.avaaz.org/po/acta_day_of_action_hub/?vl

Mais uma vez, mostramos que o poder do povo pode funcionar. Quando nossas liberdades fundamentais estão em risco, e atuamos juntos, podemos criar uma força imparável que faz os políticos fugirem do lobby das corporações, e trabalharem para os interesses de todos nós. Façamos isso mais uma vez.

Com esperança e determinação,

Alex, Alice, Pascal, Emma, Ricken, Maria Paz, Luis e o restante da equipe da Avaaz

Mais informações:

Alemanha adia assinatura de tratado anti-pirataria (Público)
http://www.publico.pt/Tecnologia/alemanha-adia-assinatura-de-tratado-antipirataria-1533215

ACTA vai além da proibição de downloads (Radio Nederland)
http://www.rnw.nl/portugues/article/acta-vai-al%C3%A9m-da-proibi%C3%A7%C3%A3o-de-downloads

Hactivistas portugueses "ensaiam coro" para manifestação anti-ACTA (Sapo Notícias)
http://tek.sapo.pt/noticias/internet/hactivistas_portugueses_ensaiam_coro_para_man_1220485.html

ACTA: Processo de censura na internet tropeça em países europeus (Esquerda Net)
http://www.esquerda.net/artigo/21812processo-de-censura-na-internet-trope%C3%A7a-em-pa%C3%ADses-europeus

Se você achava que SOPA era ruim, espere até conhecer o ACTA (em inglês) (Forbes)
http://www.forbes.com/sites/erikkain/2012/01/23/if-you-thought-sopa-was-bad-just-wait-until-you-meet-acta/

ACTA vs. SOPA: Cinco razões pelas quais o ACTA é a ameaça mais assustadora para a liberdade na Internet (em inglês) (IB Times)
http://www.ibtimes.com/articles/286925/20120124/acta-sopa-reasons-scarier-threat-internet-freedom.htm?cid=2

O tratado secreto: ACTA e seu impacto no acesso a medicamentos (em inglês)
http://www.msfaccess.org/content/secret-treaty-anti-counterfeiting-trade-agreement-acta-and-its-impact-access-medicines

A VALSA DA CONVENIÊNCIA

2012-02-10T18:09:00.000Z

(in “Sermão aos Matraquilhos”)

A valsa é dançada desta maneira. Uma noite convidam-te para jantar, tudo é sorrisos e palmadinhas nas costas, uma parada de salamaleques. A tua inteligência é louvada, as tuas capacidades enobrecidas, desenha-se nas frases a certeza de um futuro brilhante. Vão-te encaminhando para a mesa que está ricamente equipada com as mais finas iguarias, os melhores e os mais caros vinhos, sobre uma toalha de linho, imaculada. Alguém puxa uma cadeira, todos esperam para se sentar depois de ti. O mais antigo deles todos serve-te vinho. Fazem-se brindes por tudo e por nada. Aos presentes, à Vida, ao Futuro. Ao fim de alguns brindes, eis que surge o momento alto da noite. A travessa enorme surge fumegante vinda cozinha e é entregue ao tipo mais velho. Silêncio total e absoluto. Vai ter lugar o momento solene da noite. O mais antigo ergue a travessa acima da cabeça e volta a baixá-la. Repete o movimento três vezes, como num ritual. Faz-se um compasso de espera, todos suspendem a respiração com o olhar fixo em ti. A travessa é colocada à tua frente. Este é o grande momento. O TEU grande momento. Tens dois caminhos a seguir, duas hipóteses para escolher. Ou metes as mãos na travessa e te alambazas com as iguarias oferecidas, ou declinas o convite. Se começares a comer, acabaste de inaugurar uma vida promissora pelas cadeiras do Poder, visita guiada ao mobiliário da administração pública, desde a junta de freguesia até às cadeiras do ministério, passando pelos lugares da câmara municipal ou do parlamento. Assinarás o que te mandarem assinar, darás emprego a quem te mandarem empregar, limparás a porcaria que te mandarem limpar. Ganhas uma vida sem preocupações em troca do couro e da alma. Estás proibido de hesitar. Porque se o fizeres, se houver uma dúvida que seja, haverá sempre uma certeza à tua espera. Uma certeza convertida em memória, recordação, a fotografia do jantar em que disseste que sim. A tua figura no meio dos convivas, mãos esticadas para a frente, na direcção da comida.
Se, por outro lado, a tua resposta for negativa, se disseres que não te apetece jantar, que não tens fome, que não aceitas, nada muda. Aparentemente, nada muda. Os convivas entreolham-se com algum embaraço mas o anfitrião levanta-se e caminha na tua direcção. Chegado ao pé de ti, dá-te um abraço fraternal, um daqueles que será suficiente para manter o sorriso na cara dos outros. Acompanha-te até à porta e despede-se na maior das cordialidades, sempre ao dispor. Acenará ainda uma última vez do cimo da escadaria, vendo-te partir. Mas nunca mais o voltarás a ver. Deste grupo de “negacionistas”, há muito poucos. São considerados uma espécie rara entre o asceta e o louco. Ninguém lhes liga nem sequer quer saber o que dizem. Ninguém lhes quer mal desde que não voltem a interferir nos jantares nem nos assuntos que lá são tratados. Passam a viver neste estatuto de “não-existentes”, esquecidos da sociedade onde às vezes é possível saborear uma boa dose de consciência sem ser enlatada, uma boa dose de loucura a saber a Liberdade. Uma postura à prova de condicionamentos, restrições, dívidas, favores, submissões. Uma postura que sabe bem, alivia e não serve para nada.

Artur

O ESTADO DA NAÇÃO

2012-02-06T14:33:00.004Z

1. Um dos livros extraordinários escritos por Mario Vargas Llosa - "A História de Mayta", começa por um comentário sobre os incríveis monturos de lixo que se espalham por Lima, incluindo os bairros das classes média e alta e o Malecón, a marginal que bordeja o Pacífico. Segundo o escritor, essa situação incontrolável tranformou a capital peruana numa imensa lixeira contínua a céu aberto, sem remissão possível.

2. De joão pedro aguiar branco nada sei. Ou melhor, sei que é um advogado portuense e uma espécie de rolha flutuante, um sobrevivente nato, sempre ao lado do líder do momento, acomodando-se às novas situações e "diktats" com a flexibilidade daqueles acrobatas chineses que dobram o corpo em ângulos e posturas impossíveis. Pensando melhor, ainda sei mais umas coisinhas: que foi um Ministro da Justiça absolutamente irrelevante e inócuo, sem medida ou acção que se visse; que daquela boca nunca saiu uma frase correcta e com sentido ou uma ideia ou conceito que revelasse a existência de um cérebro pensante. Possui, como dizia Marcello Caetano a propósito de outra criatura, "ideias inteligentes e originais,é pena que as originais não sejam inteligentes e que as inteligentes não sejam originais" ; sei também que é o actual Ministro da Defesa e tenho a certeza, sem qualquer margem para dúvidas, que nesta posição é um homem muito, muito perigoso. Há alguns dias, sem perceber minimamente o alcance irresponsável e criminoso das suas palavras, resolveu dizer que as Forças Armadas, tal como existem neste momento, são insustentáveis. Admitamos, por um momento, que assim é: o país não pode continuar a financiar as Forças Armadas com a configuração actualmente existente. No entanto, esta verdade não pode ser dita assim, sem mais explicações, como quem anuncia outra qualquer verdade comezinha, daquelas que antecedem a extinção de qualquer outro serviço do Estado. Acontece, senhor ministro, que as Forças Armadas não são uma repartição de Finanças, ou uma escola, ou um tribunal. São, outrossim, um dos pilares do Estado de direito português e um dos garantes da nossa independência e liberdade. Além disso, lembro-lhe que somos membros fundadores da maior aliança militar do Mundo (designada como NATO ou OTAN - Organização do Tratado do Atlântico Norte), uma conjunção de esforços e de forças que não se coadunam com declarações políticas fracas, de circunstância, sem qualquer relevo ou impacto na realidade. Os epifenómenos a que aguiar branco nos habituou continuam: convidou a sair das FA todos os descontentes, ou seja, todos aqueles que não se sentem na sua "zona de conforto" devido não só à degradação dos seus salários, mas também em relação à deterioração da condição militar, à falta de investimentos ou, não menos importante, à ausência de um discurso de estímulo e compreensão. Talvez o senhor ministro ainda não tenha compreendido, mas as FA constituem, de há uma década a esta parte, a principal, senão única, ferramenta da nossa política externa. Refiro-me a uma política externa sólida e credível, e não aos últimos esforços empreendidos para sabujar as autoridades angolanas, oleando a boa vontade dos plutocratas a fim de angariarmos umas migalhas do dinheiro sujo que abunda naquelas partes. Por outro lado, senhor ministro, deveria ter consciência da transitoriedade do cargo que ocupa; um dia destes vai-se embora, de volta ao seu escritório de advocacia, ou a um cargo bem remunerado numa qualquer empresa, e os militares que agora convida a abandonar as FA lá estarão, como sempre estiveram, servindo e honrando o país. Finalmente, quero lembrar-lhe que ser Ministro da Defesa implica responsabilidades que não se esgotam na gentil actividade de albergar os seus colegas ministros em encontros informais no Forte de S. Julião da Barra. Se não perceber isto tem bom remédio: sem drama, nem alarido, vá-se embora, demita-se.

3. Quando estava na oposição, e na oposição à oposição, paulo portas não se cansava de bramar contra a insegurança nas ruas, o aumento da criminalidade, o desajustamento das forças policiais. Pois bem, agora que os níveis de criminalidade aumentam diariamente, com um grau de agressividade cada vez maior perante a inoperância das polícias, não registamos nenhuma declaração do ministro dos negócios sobre tal tema. Para quem se punha em bicos de pés e do alto da sua fraca estatura lançava à nação proclamações sobre o sentido de Estado e outras baboseiras do género, está tudo dito, desmentindo a pose que, já o sabíamos, não passava disso mesmo.

4. Confesso que ando preocupado com o luso-brasileiro miguel relvas. O seu famoso sorriso tem-se vindo a tranformar num ricto amargo, pouco mais do que um esgar. Não darei a relvas a satisfação de considerar que o seu anterior gesto de pôr o teclado à mostra sempre que acreditava estar a proferir uma grande verdade, ou uma qualquer ideia salvífica e mirífica, resultava de uma atitude cínica, justamente porque não considero que tenha densidade mental para adoptar uma atitude cínica. Este esgar que agora lhe contrai os lábios num arremedo de sorriso é apenas uma extensão do que lhe vai na alma. Cai a máscara e o que fica é uma personagem, agora sim a verdadeira, crispada, hostil a perguntas, vaidosa e arrogante. Antes assim, ao menos sabemos com o que contamos.

5. Para um governo vendido como exíguo, resultante da aglomeração e extinção de ministérios e secretarias de estado, a vida não tem estado fácil. É que as clintelas, apaniguados, padrinhos e afilhados são muitos e há que dar-lhes emprego. Para dar vazão a tanto padecente, ao mesmo tempo que se destróiem milhares de empregos, nomeiam-se bois a torto e a direito, criam-se comissões e grupos de trabalho todos os dias. A mais recente diz respeito a uma comissão de acompanhamento das privatizações, chefiada pelo inefável antónio borges, criatura de distinta carreira nessa organização obscura e mafiosa conhecida como Goldman Sachs, ultimamente director da secção europeia do FMI (onde disse de Portugal e dos portugueses coisas que o pudor e a vergonha me inibem de reproduzir) e luminária permanente do PPD-PSD fazendo recordar os defuntos "inadiáveis". Como é bom de ver, podem os portugueses dormir tranquilos; as privatizações e os negócios chorudos que proporcionam estão bem entregues.

6. No fim de "História de Mayta", Vargas Llosa regressa ao tema da inenarrável lixeira em que Lima se transformou e, por extensão, todo o país. Essa circularidade narrativa e temática vem a constituir o fecho perfeito para uma reflexão sobre a patologia moral que assola a sociedade peruana e para a degradação da vida social colectiva de um país à beira de um colapso sem retorno.

BEM VINDOS AO INFERNO DA RAZÃO

2012-02-02T15:13:00.003Z

"Com o que se pode destruir o erro daqueles que crêm modificar a vida e os costumes dos outros com boas palavras e más obras; esquecem que as mãos de Jacob persuadiram como o não fizeram as suas palavras, ainda que elas insinuassem o falso e estas o verdadeiro. O Filósofo diz a Nicómaco: "em todas as coisas que procedem das paixões e das acções, têm as palavras menos crédito que as obras". Uma voz gritava do céu ao pecador David: "Porque celebras a minha justiça ?" Como se dissesse: "enalteces em vão, pois és diferente do que enalteces". Conclusão: tem que estar perfeitamente ordenado aquele que deseja ordenar os outros"

Dante "Monarquia"

Estas palavras escritas há 698 anos serviram uma reflexão moral entre os dois poderes do mundo de então: o Sacro Império Romano e o Papado, e de defesa de um ideal de monarquia temporal, portanto sujeita às vicissitudes do tempo, mas, no seu sentido aristotélico, visando a felicidade e uma superior unidade orgânica na cidade dos homens, ou seja, subordinando a uma ordem natural as regras da razão cristã. Dizia eu, "escritas há 698 anos" poderiam ser mais actuais ? Somos hoje governados por uma gente que exibe uma moral pública que contradiz práticas não tão privadas como isso; uma gente inculta e analfabeta que nem percebe o paradoxo da contradição em que vive; uma seita de tal modo convicta das suas falácias e dos erros que constituem o seu modo de vida que nem conseguem compreender que determinados problemas se colocam e se resolvem numa esfera que nem imaginam: o universo do pensamento ético; uma gente de tal modo venal e hipócrita que dificilmente conseguem esconder aquilo que realmente os move.
Apareceram como regeneradores da sociedade portuguesa, grandes pedagogos que iriam reeducar o gastador, indisciplinado e preguiçoso povo português, o tal que vivia "acima das suas possibilidades. Castigadores e punitivos, ao serviço de interesses obscuros, multiplicam as clientelas e sentam à mangedoura do estado, sem pudor nem vergonha, amigos, colegas, apaniguados, capangas, padrinhos e afilhados, propagando "boas palavras e más obras".
Onde nos conduziram, então, as más obras desta gente ? A um clima de mal-estar em que sectores da sociedade são acicatados contra outros sectores dessa mesma sociedade, levando ao desmembramento da mesma e à perda total de coesão social; a uma descrença generalizada nas instituições e órgãos de poder (a começar pelo Presidente da República e a acabar na Justiça, passando pelo enorme desprestígio da Assembleia e dos partidos nela representados); a uma situação de desconforto e de patologia moral que se traduz na ideologia do "salve-se quem puder"; ao retorno do pensamento fatalista e da crença na inevitabilidade da nossa miséria material e moral; a uma selva de relatividade ética em que no topo da cadeia alimentar estão aqueles mesmos que legislama para si próprios, exceptuando-se dos sacrifícios que impõem aos outros. Em suma, ao absurdo, ao Inferno da razão (como dizia Sartre). Escrevia Dante : "tem que estar perfeitamente ordenado quem quiser ordenar os outros". Mas qual é a ordem - pressupondo racionalidade e capacidade de julgar criticamente - que orienta estes indivíduos ? Poderia dar exemplos práticos da sua desordenação: de cada um deles e do todo que formam, poderia espremer este abcesso que se apoderou do meu país até sair todo o pus, remexer nas feridas até trazer à tona os vermes e a gangrena que os mina e que os apodrece, apodrecendo-nos, exprimir todo o nojo que me inspiram, recorrendo a imagens e metáforas (que não merecem), poderia, enfim, apontar-lhes um dedo acusador se o decoro e os bons costumes me não refreassem. Forneço só um exemplo da sordidez que grassa: ontem mesmo os líderes paralamentares do CDS e do PSD (um tal magalhães e um montenegro que fuma-mas-não inala) apareceram a apresentar o projecto-lei de criminalização do enriquecimento ilícito. É coisa para deixar qualquer cristão de boca aberta: políticos e funcionários públicos são potenciais corruptos (em relação aos primeiros já ninguém duvidava), pelo que as penas a aplicar são mais graves do que as que se aplicam ao cidadão comum pelos mesmos crimes. Tal agravamento da punição, para além de tornar desiguais uns e outros perante a Lei, pressupõe que o enriquecimento ilícito de políticos e funcionários públicos causa mais dano que eventuais crimes praticados pelos cidadãos. Poder-se-ia discutir se, por exemplo, o tráfico de droga é mais gravoso do que receber quantias para aprovar o projectozinho na área de reserva, facilitar o neociozinho ou aprovar uma lei que favorece determinados grupos. Não é isso que está em causa. O que importa verdadeiramente é o grau do crime cometido e a facilidade com que é perpretado: o cidadão comum arrisca tudo, desde perder os seus bens até malhar com o esqueleto na cadeia. Ao político bastam-lhe uns apertos de mão, uns sorrisos, um bom advogado, um jantarzinho íntimo, um dobrar das cervicais e uns estremeções da cabecinha semelhantes aos daqueles cãezinhos que outrora ornavam a traseira dos carros, de linguinha de fora a sorrir alarvemente. Depois de uns anos a defraudar o povo que o legeu, a empobrecer o erário público e a arruinar o que resta do nosso pauperizado país,a recompensa vem sob a forma de uma reforma dourada ou, melhor ainda, de um cargo na adminsitração das empresas que favoreceram enquanto legisladores e traficantes. Esta é uma forma de enriquecimento ilícito a prazo, que não é punível por uma Lei que o não tipifica como crime, sendo essa a sua obrigação. A nossa história recente está repleta de casos destes, muito conhecidos, pelo que me dispenso de os nomear. Como sinal da presente decadência moral, apareceu a Dra. Teixeira da Cruz, ilustre Ministra da Justiça, babando ódio,a crimónia e furor justicialista, insinuar que todos aqueles que estão contra esta proposta de lei o fazem porque, certamente, terão algo a esconder ou algo a perder, vendo perigar a sua situação de corruptos e ilicitamente enriquecidos. Fica tudo dito, restando lembrar a citação de Dante em epígrafe: "enalteces em vão, pois que és diferente daquilo que enalteces". Existe alguém mais diferente e distante dos princípios que apregoa ? Finalmente, apetece-me citar o Padre António Vieira e o Sermão do Bom Ladrão:

"Antigamente os que assistiam ao lado dos príncipes chamavam-se laterones. E depois, corrompendo-se este vocábulo, como afirma Marco Varro, chamaram-se latrones. E que seria se assim como se corrompeu o vocábulo, se corrompessem também os que o mesmo vocábulo significa? O que só digo e sei, por teologia certa, é que em qualquer parte do mundo se pode verificar o que Isaías diz dos príncipes de Jerusalém: Principes tui socii rurum: os teus príncipes são companheiros dos ladrões. E por que? São companheiros dos ladrões, porque os dissimulam; são companheiros dos ladrões, porque os consentem; são companheiros dos ladrões, porque lhes dão os postos e poderes; são companheiros dos ladrões, porque talvez os defendem; e são finalmente seus companheiros, porque os acompanham e hão de acompanhar ao inferno, onde os mesmos ladrões os levam consigo. "

O POLVO (E O CHAMPÔ)

2012-02-02T14:41:00.002Z

Durante dois anos a justiça portuguesa montou um aturado processo - que custou alguns milhares de euros à já depauperada economia do sistema judicial - a um sem-abrigo do Porto que furtou uma embalagem de champô e um polvo de um supermercado Pingo Doce. Melhor dizendo, não chegou a furtar, visto que um atento vigilante tratou de apreender o objecto do furto. Esclareço desde já que estou plenamente de acordo não só com a perseguição destes casos até ao limite previsto na lei, como com o resultado final deste processo: o sem-abrigo foi condenado a uma multa de 250 euros, remíveis a dias de prisão na hipótese de os não ter. Concordo em absoluto, não só com a metodologia do processo, mas também com os seus fundamentos ou princípios orientadores:

1) Para que precisa um sem-abrigo de champô ? Para tomar banho e lavar os cabelos na casa de banho que tem instalada na caixa de cartão ? E , já agora, iam também umas lâminas de barbear, uma loção corporal, quiçá um after-shave ou uma eau-de-cologne. É preciso muito descaramento. Por este andar, com as manias da higiene, qualquer dia também queria um emprego, um apartamento e um carrinho estacionado à porta para os passeios de fim-de-semana;

2) Já no que toca ao polvo, o caso muda de figura e de nível. Para que quereria ele um polvo ? Para fazer uma festa para os colegas sem-abrigo, que compareceriam à mesma depois de utilizarem o champô, banqueteando-se então com o petisco, bem regado com umas litradas de Teobar ou Camilo Alves ? Não, meus amigos, a questão do polvo não tem desculpa. É que está bom de ver, o POLVO (agora em maiscúlas) está reservado para as classes altas, para todos aqueles que podem manobrar os seus tentáculos enganando o fisco, corrompendo e deixando-se corromper, enriquecendo aboletados à mangedoura farta do orçamento de estado, transferindo rendimentos e lucros para paraísos fiscais (como o dono da mercearia onde o vil crime foi cometido). O polvo não é para todos, muito menos para um sem-abrigo. O polvo não é do povo, embora o povo, por vezes, gostasse de ser do polvo. O polvo e o povo jamais estarão unidos. No dia nefasto em que o polvo fosse do povo toda a ordem social estaria subvertida. Polvo, meus amigos, só há um : o do soares dos santos e mais nenhum.

PELA LIBERDADE

2012-01-29T16:30:00.001Z

Obrigado por se mobilizar para que o Parlamento Europeu salve a Internet.

Por favor ajude a aumentar o impacto desta campanha. Quanto mais pessoas se juntarem a nós, mais poderosa ela se tornará! Envie o email abaixo para amigos e família, e publique este link no seu mural do Facebook.

http://www.avaaz.org/po/eu_save_the_internet/?tta

Obrigado mais uma vez pela sua ajuda,

A equipe da Avaaz

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Caros amigos,

Na semana passada, 3 milhões de nós contra-atacaram a investida dos Estados Unidos sobre nossa Internet! --- mas há uma ameaça ainda maior e nosso movimento global pela liberdade online está completamente decidido a acabar com essa ameaça de uma vez por todas.

ACTA - um acordo global - pode permitir que as corporações censurem a Internet. Negociado secretamente por um pequeno número de países ricos e por poderes corporativos,esse acordo configuraria um novo órgão sombrio para a regulamentação comercial internacional que daria poder para interesses privados policiarem tudo que fazemos online e iria impor enormes penalidades -- inclusive sentença à prisão -- a pessoas que eles julgarem estar afetando seus negócios.

Nesse exato momento, a Europa está decidindo se ratificará ou não o ACTA -- e sem ela, o ataque global à liberdade na Internet vai desmoronar. Nós sabemos que a Europa se opôs ao ACTA anteriormente, mas alguns membros do Parlamento Europeu estão hesitando -- vamos dar o empurrão que eles precisam para rejeitar o tratado. Assine a petição -- faremos uma entrega espetacular em Bruxelas quando alcançarmos 500.000 assinaturas:

http://www.avaaz.org/po/eu_save_the_internet/?tta

É revoltante -- os governos de quatro quintos da população mundial foram excluídos das negociações do AcordoComercial Antipirataria (ACTA) e burocratas não eleitos têm trabalhado de perto com lobistas corporativos para criar novas regras e um regime de aplicação dessas regras altamente perigoso. O ACTA cobriria inicialmente os EUA, Europa e 9 outros países, e então se expandiria para o mundo. Mas se conseguirmos que a União Europeia diga não agora, o tratado perderá sua força e poderá ser paralisado para sempre.

As regras bastante rigorosas significam que pessoas em qualquer lugar do mundo são punidas por atos simples como compartilhar um artigo de jornal ou enviar um vídeo de uma festa que possua uma música sob direitos autorais. Vendido como sendo um acordo comercial para proteger os direitos autorais, o ACTA pode também banir medicamentos genéricos que salvam vidas e ameaçar o acesso de fazendeiros locais a sementes que eles precisam. E, espantosamente, o comitê do ACTA vai ter carta-branca para mudar suas próprias regras e sanções sem controledemocrático.

O interesse das grandes corporações está pressionando muito pela aprovação do ACTA, mas o Parlamento Europeu está no meio do caminho. Vamos enviar um apelo enorme aos parlamentares para ignorarem o lobby e se posicionarem a favor da liberdade da Internet. Assine a petição à direita e envie para todos que você conhece.

http://www.avaaz.org/po/eu_save_the_internet/?tta

Na semana passada, vimos a dimensão do poder da coletividade quando milhões de nós juntaram forças para impedir que os EUA aprovassem leis de censura da Internet que atingiriam a rede em cheio. Nós também mostramos ao mundo o quão poderosas nossas vozes podem ser. Vamos levantar nossas vozes mais uma vez para combater essa nova ameaça.

Com esperança e determinação,

Dalia, Alice, Pascal, Emma, Ricken, Maria Paz e o restante da equipe da Avaaz

Mais informações:

ACTA: poloneses vão às ruas protestar contra acordo antipirataria (Terra Brasil)
http://tecnologia.terra.com.br/noticias/0,,OI5575829-EI12884,00-ACTA+poloneses+vao+as+ruas+protesta+contra+acordo+antipirataria.html

Se você achava que SOPA era ruim, espere até conhecer o ACTA (em inglês) (Forbes)
http://www.forbes.com/sites/erikkain/2012/01/23/if-you-thought-sopa-was-bad-just-wait-until-you-meet-acta/

ACTA vs. SOPA: Cinco razões pelas quais o ACTA é a ameaça mais assustadora para a liberdade na Internet (em inglês) (IB Times)
http://www.ibtimes.com/articles/286925/20120124/acta-sopa-reasons-scarier-threat-internet-freedom.htm?cid=2

O tratado secreto: ACTA e seu impacto no acesso a medicamentos (em inglês)
http://www.msfaccess.org/content/secret-treaty-anti-counterfeiting-trade-agreement-acta-and-its-impact-access-medicines

Schizzi #001

2012-01-28T21:35:00.000Z

UMBRAL

2012-01-27T14:32:00.004Z

No recém inaugurado século XX, Hugo Von Hofmannsthal promulgou a morte da linguagem como meio válido para descrever o mundo ainda que ele próprio, num paradoxo inultrapassável, se exprimisse por palavras. A carta que o jovem Lord Chandos, personagem inventada, poeta como ele, dirigia ao filósofo Francis Bacon converteu-se no manifesto fundamental da solidão moderna. A crise da linguagem como sistema de signos universal era, no fundo, a crise do homem que, a partir de então, não poderia constituir-se já como centro absoluto do existente, como proposição a partir da qual organizar e explicar o mundo. Von Hofmannsthal intui, e assim o faz dizer a Lord Chandos, que ante a inabarcável realidade nunca se poderá substituir o vivido pelo que é expresso através da lingaugem, portanto é melhor nada dizer. O real torna-se então silêncio.
Ante o silêncio do mundo, Lord Chandos tratou de refugiar-se nas palavras familiares e reconhecíveis dos textos clássicos, nos seus conceitos limitados e ordenados, mas foi inútil : "Vi-me então submergido numa espantosda sensação de solidão; tinha a impressão de estar encerrado num jardim em que só existiam estátuas sem olhos; e de novo busquei uma saída". Olhos cegos porque estão mudos e não podem expressar o que veêm. Silêncio. E onde fracassavam as palavras, por que razão haveriam de triunfar asimagens ?. As imagens tampouco são as coisas ou os seres, sabemo-lo bem, antes o traço da sua ausência. De novo silêncio e solidão.
Para Lord Chandos, a luminosa experiência do mundo onde tudo, por pequeno que seja, é valioso: "Um regador, um ancinho abandonado em pleno campo, um cão deitado ao sol, um miserável cemitério, um coxo, uma pequena granja, tudo isso pode converter-se no receptáculo da minha revelação". Apetece-me acrescentar o poema de R.S. Thomas "O Campo Luminoso":

A vida não consiste
em correr atrás de um futuro que se distancia
ou desejar um passado imaginário
É desviar-se como Moisés
em direção ao milagre da sarça ardente
a uma luminosidade
que parece efémera como a tua juventude
mas é a eternidade que te aguarda

P. S. : "A Carta a Lord Chandos" de Hugo Von Hofmannsthal está publicada em português pela Bertrand

GERONTES

2012-01-25T14:45:00.002Z

Aviso: Arnaldo Mesquita escreve de acordo com a ortografia antiga.

O Estado Novo, que durou entre 1933 e 1974, de novo só tinha o nome; Gomes da Costa era velho, muito velho, Salazar já era velho quando nasceu, velhos eram os ministros e os senhores das câmaras corporativas, vetustos os da União Nacional; idosos eram Óscar Carmona, Craveiro Lopes e Américo de Deus Thomaz (este, pelo menos, divertia o povo com pérolas de eloquência e sabedoria, das quais relembro duas: "Perante o que vi só tenho um adjectivo: gostei !" e "Exceptuando as duas vezes anteriores, esta é a primeira vez que visito esta linda povoação."). Entretanto, a curva demográfica nacional tornou-se um problema muito grave: a população envelhece, os nascimentos não compensam e caminhamos para o colapso do Estado Social a médio prazo (isto é, se entretanto o gasparzinho e seus comparsas não lhe derem a machadada final no curto prazo). Nada tenho contra idosos, muito pelo contrário, confraternizo com eles, ouço-os e respeito-os, apreciando trocar com eles opiniões sobre o estado das coisas. Aliás, penso que uma sociedade coerente é aquela em que o espaço público é vivido e partilhado entre crianças, adultos e idosos, diluindo-se as diferenças e conflitos geracionais e convergindo-se para concepções políticas mais avançadas e homogéneas. Outra coisa muito diferente, e preversa, é uma sociedade em que os gerontocratas (quase todos reformados de luxo do Banco de Portugal) ocupam e poluem o espaço público e mediático com a exibição penosa da senilidade, precoce ou nem por isso. A SIC Notícias, para dar um exemplo, até inventou uma nova rubrica informativa de debate político, para a qual convidou uma série de personalidades que designou como "senadores". Não existindo em Portugal um órgão de soberania chamado Senado, nem nenhuma instância jurídico-política que institua algumas personalidades como reservas ético-morais da Nação, ou uma espécie de conselho de sábios a quem recorrer quando a situação o exige, só o podemos entender no sentido de "sénior", termo que vai sem explicação. Uma dessas personalidades é a Dra. Manuela Ferreira Leite, vetusta senhora que logo na primeira sessão do conselho de sábios, falando do alto da cátedra que lhe foi conferida pelas provas dadas como Secretária de Estado das Finanças, Ministra da Educação e das Finanças (sendo neste último magistério que deu à luz o "défice") borrou a pintura com soezes declarações sobre a hemodiálise proporcionada a maiores de 70 anos, preconizando uma espécie de eugenia ou engenharia social que eliminaria da face da terra todos aqueles que não podem pagar do seu bolso os tratamentos. Como ideia, além de abominável, revela uma perigosa deriva demencial que alastra para uma epidemia de estupidez e imbecilidade que já vem afectando as nossas "elites" e que nos ameaça directamente enquanto sociedade, minando os fundamentos da mesma e a sua estrutura, no que concerne aos princípios éticos e à axiologia dos valores. Aliás, esta ideia mesquinha e pesporrenta não é filha única; a Dra. Ferreira Leite habituou de tal modo o país a um chorrilho de dislates, asneiras e inanidades que só os mais incautos ainda se espantam.
Já nem falemos do Dr. Catrelhos, que a esse ninguém o cala, apesar dos avisos que tem tecebido para se fingir de morto durante uns tempos, por motivos higiénicos.
Depois dos novos ricos e de toda a tralha pirosa que acarretam, temos agora o "nouveau pauvre" na pessoa de S. Exa. Professor Doutor Cavaco Silva, o mais poupado e infeliz de todos os cavaquistas, um sénior que precisa da ajuda compadecida da nação portuguesa, enfim solidária com o mais notável e necessitado funcionário do Banco de Portugal, professor da Universidade de Lisboa, investigador da Fundação Calouste Gulbenkian, primeiro-ministro durante dez anos, presidente da República e accionista do BPN.
Finalmente, soubemos esta semana que o novo (?) dirigente do Centro Cultural de Belém é Vasco Graça Moura (70 anos, "arrebenta" de primeira qualidade, excelente tradutor, razoável romancista e sofrível poeta) que irá implementar uma NOVA (?) direcção ao CCB, iniciando um NOVO (?) ciclo na vida da instituição. Não será caso de "job for the boy", mas antes de "job for the old boy".
E estamos conversados. Ou, como diria a minha avó do alto dos seus 82 anos: "Fazem cá tanta falta como a viola no enterro"...

CASTA CONCORDIA

2012-01-24T14:40:00.005Z

Para todos aqueles que consideram que "uma imagem vale mais que mil palavras", repetindo até à exaustão um dos "clichés" mais vazios e imbecis produzidos pela cultura moderna, aqui vai uma caterva de palavras sobre esta imagem : À esquerda aparecem três ministros, destacando-se em primeiro plano, casta "ma non troppo", sua exa. cristas, cujas costas são guardadas por uma vasta seita de arrastadeiras (secretários de estado, assesores, adjuntos, cod-adjuvantes, etc.), entre a senhora e o primeiro aparece a cabecinha do álvaro, impaciente para ir comemorar o feito com dúzias de pastéis de nata. Pontuam ainda representantes do patronato com o seu sorriso de hienas (como se sabe, as hienas são animais que se alimentam de cadáveres, têm relações sexuais uma vez por ano e riem muito, não se sabe de quê, dados os seus hábitos alimentares e sexuais); ao centro, o chefe do gang e o patrão dos patrões apondo assinatura no tratado de corrupção social; do lado direito, o velho sindicalista olha para outro lado, com um ar angustiado, distanciando-se já do resto da matilha e do acontecimento em que participou. Este acontecimento foi classificado como "histórico", e com razão: ficará reservado para aquela dimensão histórica na qual se acumulam os detritos, ou seja, o lixo.
Parece um dado adquirido pacificamente que a Ética e a Política modernas são incompatíveis, tendo-se inventado as Constituições para regular jurídica e normativamente o funcionamento das sociedades, evitando que as falhas éticas as transformem em selvas. É aquilo que a literatura política anglo-saxónica designa como "rule of law" (rulóló para o gasparzinho e comparsas), sagrando-se o texto constitucional como garante do estado ético e axiológico de qualquer sociedade, isto é, dos padrões de valores dominantes. Ora, a nossa Constituição coloca o valor do trabalho acima de qualquer outra instância (seja ela financeira, económica, ou outra), definindo-se este pseudo-acordo como subversão deste valor, confirmando aquilo que já sabíamos: que para esta gente adventícia e rasteira a Constituição é letra morta, um empecilho, o último dique que evita que sejamos completamente submergidos pela nojenta agenda ultraliberal que pretendem impôr. Para sermos benévolos, devemos acreditar que os figurantes desta imagem sorriem porque não são totalmente desprovidos de auto-consciência : riem-se da farsa que ajudaram a montar e da qual foram eminentes protagonistas ; os farsantes devem sorrir para que a máscara não traia o que lhes vai na alma. Se não formos caridosos, podemos pensar que sorriem na antevisão dos empregos que os colegas de farsa não deixarão de lhes garantir, eternamente gratos pelo serviço que lhes foi prestado. Se esta gente soubesse ler, aconselharia a leitura de uma obra escrita clandestinamente no século XIX por Maurice Joly, intitulada "Diálogo no Inferno entre Maquiavel e Montesquieu". Como o próprio título indica, trata-se de uma conversação entre o autor de "O Príncipe" e o autor de "O Espírito das Leis", cabendo ao primeiro a defesa dos desmandos de Napoleão III ( o mesmo que inspirou a Marx a frase "Todos os factos e personagens de importância histórica ocorrem, por assim dizer, duas vezes: a primeira como tragédia, a segunda como farsa"), e a reafirmação do seu desprezo pelo povo, e a Montesquieu proclamar a necessidade de princípios éticos e morais na vida política. Aliás, todo o diálogo se transforma num combate dialéctico entre a força e a lei, a astúcia e o direito, o interesse e a moral, concluindo Montesquieu que, para serem felizes, os povos necessitam mais de homens íntegros do que de homens geniais. Os homens geniais que nos governam chafurdam na miséria moral, reservando para o povo a miséria material. Nesse sentido, o actual regime político português é apenas uma imensa pocilga onde chafurdam gerontes, plutocratas e aventesmas cheias de teorias económicas do século passado, adoradores de Maimona e gentalha sem princípios nem escrúpulos.

CATROGUICES

2012-01-12T14:53:00.003Z

"Quanto mais ganhar, maior é a receita do Estado com o pagamento dos meus impostos,e isso tem um efeito redistributivo para as políticas sociais"

Gostaria de poder saudar a chegada de um novo palhaço ao Circo Portugal, mas não consigo. O gajo é velho, feio, lúbrico, imoral e, sobretudo, não tem piada nenhuma.

CRÓNICA MARCIANA

2012-01-11T18:21:00.004Z

1. Uma das grandes preversões do moderno espaço público comunicacional (vulgo comunicação social) consiste em dar voz a qualquer cretino, idiota, palerma ou atrasado mental que julgue ter algo para dizer. É um verdadeiro cataclismo (para o qual seria urgente um autoclismo), um desastre permanente que nos vai aproximando mais do abismo, um passo de cada vez, um bocadinho mais sempre que uma qualquer luminária abre a bocarra e vomita para cima de nós inanidades, vulgaridades, bravatas, lugares-comuns e ordinarices a granel. Estou-me aqui a lembrar de uma abencerragem da JSD, cujo nome nem ouso recordar, um daqueles insignificantes que nunca estudaram nem trabalharam na vida, limitando-se a vegetar pela sede da jotinha, a colar uns cartazes e a sabujar aqueles que poderiam fazer alguma coisa pela sua carreira, ter vindo aqui há uns tempos defender que José Sócrates deveria ser julgado criminalmente pelo estado em que deixou o país. Foi a única ideia que o solitário neurónio que se passeia angustiado pelo crânio desta avantesma conseguiu sofridamente parir. Este indivíduo, vagamente aparentado com os animais superiores, só não está ao nível da bactéria pela singela circunstância de ainda conseguir grunhir umas frases que longinquamente fazem lembrar a linguagem humana, suficientes apenas para que possamos perceber o seu primitivo e cavernícola pensamento. Ora, sucede que Sócrates não conseguiu fazer em seis anos o que estes (des)governantes conseguiram fazer em seis meses: a destruição sistemática do tecido económico, político, social e cultural do país em nome do neoliberalismo de pacotilha e dos interesses privados que representam. Numa outra conversa deste "blog" chamei-lhes devotos do onanismo; estava enganado e faço "mea culpa". O que eles na realidade são, se é que são alguma coisa, é lacaios de um poder que os transcende e, em última análise, os há-de descartar quando já não forem idiotas úteis. Entretanto, terão terminado a sua "obra ao negro": o país transformado numa esterqueira, o Estado e as empresas públicas colonizadas por amigos e correlegionários, a sem-vergonhice e a roubalheira institucionalizadas e promovidas a virtude dos rigorosos e impolutos devoradores do "pote". Nessa altura, quando os actuais patrões os puserem com dono, na perspectiva do tal palerma deverão ser julgados por daninhos e lesivos do interesse nacional, por vendilhões e vendedores da banha da cobra ou, por amor da síntese, por um crime a que os antigos chamavam lesa-Pátria.

2. Ontem , por volta das 22 horas, estreou-se na SIC Notícias um novo programa de debate político sugestivamente intitulado "Contracorrente". A estreia não poderia ter corrido pior. Anunciada como "senadora" entre os "senadores" (F. Pinto Balsemão, António Barreto, Manuel Sobrinho Simões e António Vitorino) pontificou a Mãe do Défice, um fóssil vivo do Cavaquismo, a Dra. Manuela Ferreira Leite. Esta excelente criatura que, pela provecta idade que exibe, deveria ter o estatuto de Avó do Défice, teve o supremo descaramento de declarar que, na sua avalizada opinião, os doentes com mais de 70 anos deveriam pagar do seu bolso os tratamentos de hemodiálise. Vitorino reagiu, Barreto apostrofou a declaração de abominável, tendo ambos salvo a honra do convento (de senadores). Então, a criatura procurou emendar a mão, dizendo que não poderíamos esperar ter tudo de graça do sistema nacional de sáude, que não podia ser, que não somos suficientemente ricos para suportar este estado de coisas. Pois é claro que não, mas temos dinheiro suficiente para lhe pagar a ela e congéneres pensões vitalícias a acumular com outras pensões obtidas por alguns anos de trabalho, por exemplo no Banco de Portugal e quejandos. Como se costuma dizer, perdeu uma bela ocasião de estar calada e nos poupar ao espectáculo degradante da sua senilidade.

3. Por falar em pensões milionárias e em cargos bem remunerados, seria esta uma boa ocasião para o pagode se desmanchar de riso, caso não estivesse esmagado pelas estúpidas medidas do Gasparzinho e Cia.: ver o velhote lúbrico obcecado com os pêlos púbicos, o braga de macedo, o teixeira pinto e a cardona e outros liberais e neoliberais como moços de recado do Comité Central do Partido Comunista Chinês. Ainda os veremos de livrinho vermelho na mão, desfilando a entoar loas ao camarada Mao e aos amanhãs que cantam. Este grupo é bem o espelho e a imagem da esterqueira em que este país se está a transformar.

4. Paulo Portas, o actual Ministro dos Negócios e ex-Ministro da Marinha de Guerra, questionado sobre a Maçonaria, retorquiu a cacarejar que tinha sido educado pelos jesuítas. A galinácea resposta constitui a peça de informação que nos faltava para compreendermos na totalidade os tiques e os traumas deste grande estadista. A educação jesuítica, quando entra no corpo dos mancebos a ela sujeitos é para sempre ; os tenros moços orientados pela piedosa Companhia de Jesus ficarão para sempre fascinados pelos uniformes, pela autoridade e pela disciplina férrea que implicam e marcados "ad eternum" pela promessa de transcendente gozo que a submissão nesta vida lhes garante na outra. Fica assim explicada a "insustentável leveza" de Portas.

UM COMEÇO TARDIO

2012-01-10T16:10:00.000Z

Como o próprio título indica, este foi e tem estado a ser um ano em que se começa tarde e a más horas neste blog. Falta de assunto, cansaço, desilusão, ou simples preguiça têm-nos afastado deste modo estranho de convívio. No ano da entrada em vigor do novo acordo ortográfico, do retrocesso galopante civilizacional provocado pela agressão financeira anónima especulativa, do financiamento zero para o Cinema, do fim do calendário maia, no país em que tudo mudou menos os elevados índices de mediocridade que se perpetuam no poder, muito pouco ou quase nada haverá para acrescentar. Felizmente que não há compromissos nem auditórios para agradar neste registo. As visitas multiplicam-se na inversa proporcionalidade dos comentários deixados. Copia-se informação, e ainda bem que sim, para o trabalho da escola, guarda-se na gaveta para um dia em que venha a ser preciso. Alguns dos nossos posts já estiveram em nº 1 no motor de buscas da Google, facto que só nos pode orgulhar. De resto, mais nada. Quatro cantores em cima de um monte a cantar para a Lua. De vez em quando uma cabra montesa aproxima-se a abanar a pêra em mastigação permanente. Olha-nos com indiferença para depois se retirar aos saltos pelas veredas como se tivesse molas nas patas. Um cão chega, ladra um bocado, nós cantamos mais alto, pára de ladrar e alça a pata sobre as calças de um cantador. O vento assobia forte, abafa-nos a voz, uma águia careca abre as patinhas em posição hostil, conseguimos fugir antes da bomba cair, a neve cai até nos transformar em bonecos. Antes que alguém resolva meter-nos uma cenoura pela boca adentro decidimos fechar as pastas da música e procurar um abrigo de alpinistas. Ligamos a lareira e distribuímos brandy. Fazemos um brinde. “A nós!” Um dia destes havemos de voltar. Quando nos apetecer e houver paciência. Talvez já amanhã, talvez lá mais para a Primavera. Logo se vê.

O TERCEIRO EXCLUÍDO

2011-12-26T15:20:00.003Z

1. Ao contrário do discurso mentiroso, cheio de patranhas bacocas, sentimentos piedosos e votos hipócritas da "Mensagem de Natal" de Sua Excelência o Primeiro Ministro, a mensagem de Natal deste "blog" é uma mensagem de verdade, cheia de significado e de uma singular, inusitada e descabida propensão para a esperança. Repetimos as palavras de Teilhard de Chardin: "Jesus Cristo não veio ressuscitar os mortos; veio ressuscitar os vivos".

Ressuscitemos, pois.

2. "Mas nós continuamos sempre. Somos o povo que sobrevive. Não conseguem acabar connosco. Não nos podem esmagar, vamos continuar sempre, pai, porque somos o povo"

A Mãe Jodd de "As Vinhas da Ira"

Porque somos o povo... Hão-de passar gasparzinhos, africanistas de Massamá, portas, audi soares, cristas, teixeiras da cruz, macedos dos impostos, luso-brasileiros relvas, cratinos da (des)educação e hão-de desaparecer no caixote do lixo da História (juntamente com os patrões e donos desta gentalha; mercados, troika, bancos e agências financeiras) e nós - o povo - ainda cá estaremos.

PLEASE, PLEASE, PLEASE, LET ME GET WHAT I WANT

2011-12-25T21:56:00.002Z

Good times for a change
See, the luck I've had
Can make a good man
Turn bad

So please please please
Let me, let me, let me
Let me get what I want
This time

Haven't had a dream in a long time
See, the life I've had
Can make a good man bad

So for once in my life
Let me get what I want
Lord knows, it would be the first time
Lord knows, it would be the first time

VACLAV HAVEL

2011-12-18T15:54:00.004Z

1936 - 2011

"Sigam todos os que buscam a Verdade,
mas afastem-se daqueles que a encontraram..."

ESCUTA, GASPARZINHO !

2011-12-15T10:36:00.004Z

"Os hindus do deserto fazem uma promessa solene: não comer peixe !"

Goethe "Máximas e Reflexões"

Eu explico-te : Na verdade, há neste voto uma dialéctica suspensa já que, por um lado, obedece à necessidade e, por outro, envolve uma decisão de quem foi tocado pelo sonho da prodigalidade : poder viver dentro de água.

VENTOZELA

2011-12-14T12:00:00.000Z

Do ultimo album, "A Montanha Mágica".

Um método muito, muito, perigoso

2011-12-13T11:08:00.000Z

Não é Freud quem quer, mas quem pode. Ora, eu posso e quero ser o Dr. Freud durante um breve momento e psicanalisar a direita portuguesa. Dir-me-ão: qual a utilidade do exercício ? o que se poderá obter ao analisar a direita mais estúpida da Europa ? o que se alcançará penetrando nesse vazio insondável, nesse deserto sem fim, nessas catacumbas de inanidade ? Pois bem, a esses cépticos eu respondo : a resolução de um persistente enigma, enigma esse que me tem intrigado atrozmente e que passo a enunciar: qual a razão do ódio tenaz que essa gentalha tem votado a José Sócrates (ódio pessoal, não político, entenda-se bem) ? A recente onda de histeria que os agitou até à loucura depois da última aparição pública do recente estudante de Filosofia, onde tem ela a sua origem ? Finalmente, através de uma intuição muito poderosa, consegui chegar a uma resposta, a uma iluminação que estou pronto a partilhar com todos vós: não é o ódio que os agita, mas sim o amor, ou melhor, o desejo animal, primitivo, cavernícola. À menor menção do nome ou ao mais leve traço de aparição iconográfica de Sócrates, logo as hormonas de ministros e ministras, secretários e secretárias de estado, deputados, jotas e demais militantes do CDS e do PSD entram em feroz ebulição e, sem mesmo terem a coragem de o confessarem a si próprios, sentem-se completamente dominados pelo irreprimível desejo de lhe saltarem para cima, destroçarem-lhe as roupas e fornicarem com ele até se derreterem. O impulso masturbatório, logo satisfeito à socapa no recato dos gabinetes, ou na fundura macia dos estofos de couro dos Audi A7 (em Vespas não é possível) ou dos BMW de serviço, provoca-lhes um sentimento de culpa que nem a ida ao confessionário dos muito católicos poderá apaziguar. Nem ida ao confessionário, nem penitências, nem jejuns, nem mesmo a utilização de cilícios poderá apagar esse fogo que os consome e os não deixa sossegar. Só um acontecimento transcendente poderia, enfim, trazer-lhes a paz que agora não alcançam: depois de "comerem" metaforicamente o homem (fornicando-o até à morte) assarem-no lentamente numa grande fogueira e degustarem prazenteiramente o seu corpo, comendo-o agora literalmente, pedaço a pedaço (começando por aquele que todos nós sabemos), até nada restar da orgia canibal senão os corpos suados e lambuzados de sangue e vísceras, finalmente satisfeitos num último estremeção de prazer

ROSETE

2011-12-12T19:04:00.001Z

UM "ska" nostálgico de uma banda fantástica de um tempo em que tudo era incerto, todas as noites uma aventura, uma descoberta.

ACERCA DO MEDO

2011-12-08T12:00:00.001Z

CONFERÊNCIAS DO ESTORIL 2011

Depois não digam que não lhes explicaram...ou tentaram explicar, o que vai dar ao mesmo.

CROWDED HOUSE - UM CHEIRINHO A 90s

2011-12-07T14:27:00.001Z

VISITANDO HEMINGWAY

2011-12-04T23:17:00.006Z

Uma boa introdução é normalmente o prenúncio de um bom livro. Assim como uma boa jornada será a antecâmara de um bom encontro. E assim foi naquele dia em que, conduzindo durante largas milhas sobre a água, acabamos por chegar à morada, ao destino daquela longa caminhada. No ponto mais a Sul da América do Norte (Key West) estamos a 90 milhas (140Km) de Cuba. À volta só o mar e mais mar, oceano até enjoar.
Uma visita a um velho amigo não se pode confundir com nenhum acto simbólico ou religioso, mesmo que só nos tenhamos conhecido através dos seus livros.
O homem poderia mesmo receber-nos de duas maneiras. Ou com um cano de caçadeira apontado à cabeça: “Get the hell out of my property”; ou com uma garrafa de cognac na mão convidando para uma longa conversa sobre livros, caça, pesca, aventuras em geral, a Guerra Civil Espanhola, enquanto vários gatos passariam pela sala indiferentes às gargalhadas e aos pensamentos mais profundos.
Como nunca tive muito jeito para crente, e já não tenho idade para peregrino, o mais certo seria dizer-lhe que li “Paris é uma festa” com 18 anos e que desde então nunca mais parei de o ler. Que ele foi um dos autores mais influentes que me levaram a querer ser escritor (ou contador de histórias). Recordaria aquele célebre diálogo do homem que sai de uma igreja e é surpreendido por uma amiga que lhe pergunta o que é que ele esteve a fazer. “ A acender uma vela por todos aqueles que amo.” – responde . Ela então insiste: “Mas tu não acreditas…” Ele sorri. “Pois não.” Nessa altura dir-lhe-ia que tenho um grande amigo que faz o mesmo sempre que vai a Nova Iorque. Dirige-se à catedral de St. Patrick e acende uma vela por todos aqueles que ama. E também não acredita. Tal como eu não acredito em deuses para venerar nem dou à vida mais importância do que ela merece. Duas grandes lições que Hemingway nos deixou. Por isso não poderia aparecer na sua casa de joelhos a cantar hinos religiosos e a chamar-lhe pai de todos os escritores. Entrei nela como um homem, sobre os meus passos, e sentindo¬-me extremamente confortável com o bem-estar que se respirava em cada sala. Como se o dono da casa tivesse saído no dia anterior. Uma casa igual à sua forma de escrever: honesta e confortável. Uma casa com um jardim extraordinário e acolhedor, habitado pelos verdadeiros donos, os gatos. Cerca de 60 felinos descendentes dos seus gatos iniciais, que se passeiam pelo meio dos turistas, que brincam uns com os outros indiferentes a tudo, que entram e saem da casa como se nada fosse.

A piscina, o anexo onde se encontrava o escritório, o quarto, as casas de banho, tudo se perpetua sem uma perturbação na harmonia de uma habitação funcional. O tempo parou ou, simplesmente, a vida continuou indiferente muito para lá da morte ou da notoriedade. Qualquer coisa continua indiferente às regras da vida e do destino. A casa, o jardim, os gatos, tudo continua como se fosse uma festa.
Obrigado Hemingway. Um dia haveremos de nos encontrar…outra vez.

Artur

TABACARIA

2011-11-29T11:11:00.000Z

Poema de Álvaro de Campos (het. Fernando Pessoa)

Voz: João Villaret

QUEM DEVE O QUÊ, AFINAL...

2011-11-28T11:11:00.001Z

http://www.bbc.co.uk/news/business-15748696

Ao consultar o link acima referenciado, da BBC NEWS BUSINESS, ficamos com um quadro mais esclarecido acerca da economia mundial, sobretudo relativamente aos montantes de dívida de cada país. As agências de rating estão a saír cada vez pior na fotografia, tanto pela duvidosa honestidade das suas conclusões como da ligação a poderes ou rostos não conhecidos que estão a fazer lucros imorais com esta palhaçada toda. Está na hora de uma ampliação consciente da movimentação cívica de todos os europeus. Ou nos despachamos ou não estaremos cá para seja o que fôr. Primeiro voltamos todos a ser pobrezinhos para os riquinhos se continuarem a encher. Depois, os que sobreviverem esperam pelas migalhas generosas daqueles que os roubaram. Ou, dizendo de outra maneira: estamos a passar da fase Civilizacional para a fase da Lei da Selva.

O TESTAMENTO DOS POBREZINHOS

2011-11-27T17:59:00.001Z

“ Não é possível, nas zonas menos populosas sustentar os investimentos feitos com a ambição de assegurar água de boa qualidade.”

Assunção Cristas, Min. Do Ambiente, Correio da Manhã em 23/11/2011

Os pobrezinhos têm que perceber que vão ter que morrer para os outros conseguirem manter o seu nível de qualidade de vida. As zonas menos populosas que se vão abastecer de água ao raio que as parta porque a água é mais necessária na rega dos campos de golf, essa fonte milionária de receitas de turismo e desenvolvimento económico cujo IVA não subiu, onde os bacanos se vão pavonear e dar ao taco e fazer umas festas daquelas que fazem os bacanos quando se encontram todos, e vão lá as revistas que também são deles para fazer reportagens. Apesar de carregados com cada vez mais impostos, o Estado está cada vez mais fraquinho para andar a abastecer populações com água de qualidade. Assim vai vender a exploração, vai privatizar o serviço, vai dar essa responsabilidade a outro. Outro que vai fazer dessa responsabilidade uma actividade lucrativa e que, quando lhe apetecer, desliga a torneira e marcha na direcção de outro negócio mais rentável. Os pobrezinhos têm que se convencer que há luxos a que não se podem dar, apesar de no passado terem sido quase obrigados a endividar-se até ao pescoço pelas leis, pelos bancos e pelas políticas dos bacanos para, por exemplo, comprar a sua própria casa. Os pobrezinhos têm que se convencer que apesar de pertencermos a um país que no passado conseguia ocupar os últimos lugares em quase todos os índices de desenvolvimento na União Europeia, esse tempo acabou. Esse fausto, essa vida ociosa com Saúde, Educação, Justiça e Segurança Social, todo esse luxo acabou porque afinal não há dinheiro. Essa fonte esbanjadora de direitos, tentativa de equilíbrio de assimetrias sociais e respeito pela fragilidade, essa irresponsável protecção aos mais fracos, aos incapazes, aos deficientes, esse regabofe de dinheiro mal gasto tinha que acabar. Esse devaneio civilizacional com direitos para todos, mais protecção do trabalho, mais igualdade de tratamento, cidadania, qualidade de vida, bem-estar, todos estes luxos se transformaram numa despesa incomportável, que não pode continuar.
Volta tudo a viver na floresta, a beber água da fonte, a cheirar mal, a participar como carne para canhão nas guerras dos bacanos entre eles, e a fazer aquelas coisas que os pobrezinhos costumam fazer. Depois, se se portarem bem, uma vez por semana terão direito a uma visita ao castelo dos bacanos para receber a esmolinha destas almas profundamente devotas e tementes a Deus.
Os pobrezinhos têm que perceber que a Lei da Selva é a melhor opção para a resolução de todos os nossos problemas. Quem estiver apto sobrevive, quem não estiver desaparece. Mesmo que os bacanos roubem todos os créditos de aptidão que os pobrezinhos entretanto adquiriram.

Artur

GUERNICA

2011-11-27T16:20:00.002Z

Conta-se que, durante a ocupação alemã da França durante a II Guerra Mundial, Picasso participou numa exposição onde se incluía o famoso quadro que registava o massacre resultante do bombardeamento desnecessário da aldeia basca pela aviação alemã. Um oficial alemão aproximou-se do quadro e deteve-se a observá-lo durante algum tempo. Depois virou-se para o autor.
- Foi você que fez isto? - Picasso voltou-se para ele calmamente.
- Não...foram vocês.

DEVOTOS DO ONANISMO

2011-11-22T18:59:00.005Z

Os Gregos antigos consideravam bárbaros todos aqueles que não falassem a sua língua. As linguagens dos outros povos pareciam-lhes como borborigmos ou balbuceios infantis, sendo essa a origem fonética do termo (babar, baba, barbaroi). Noutra dimensão, os bárbaros, por não falarem o grego, estavam excluídos da cultura e do grau de civilização que os helénicos tinham atingido e, não a compreendendo, ambicionavam unicamente destruí-la e colocarem no seu lugar o seu modo de vida cavernícola e primitivo. São inúmeros os relatos angustiados de gregos e romanos por causa da ameça permanente dos bárbaros às portas da cidade. Nós, os portugueses de 2011, já não tememos os bárbaros às portas da Cidade; eles já estão cá dentro e são eles que agora a governam.

Na terminologia castrense designam-se como "danos colaterais" as vítimas civis de determinadas acções militares; todos aqueles que estavam no sítio errado à hora errada, não constituindo do ponto de vista ético-moral ou jurídico qualquer embaraço para quem empreende a acção. Temos pena, mas... Para estes godos que nos (des) governam, e sobretudo para os seus mandantes, o povo português é um dano colateral. Temos imensaaaaaa pena, mas...

Aliás, dizer que estes godos nos governam só pode resultar de uma extrema benevolência (afinal, estamos na quadra natalícia...). Esta rapaziada, afinal, não passa de um vicariato, constituindo-se como mandaretes da filial portuguesa da Goldman Sachs e, num nível abissalmente patológico, numa Central do Ódio Institucional: O Primeiro odeia a lógica, a gramática, a sintaxe e, de um modo geral, a língua materna, preferindo quiçá, uma qualquer forma de crioulo originado em Massamá; a ministra da justiça - uma criatura que expele ódio e azedume por todos os poros - odeia os advogados, os presos preventivos, os arguidos, os condenados, os culpados e os inocentes, exceptuando desse ódio universal os grandes escritórios de advocacia, precisamente aqueles que facturaram milhões à custa dos negócios ruinosos que engendraram para o Estado, beneficiando os grupos privados que capturaram o aparelho estatal e nos conduziram à actual situação; o Audi Mota Soares odeia os desfavorecidos, os pensionistas, os desempregados, os beneficiários do RSI e , de um modo geral, toda esta malta pindérica que por um ou outro motivo vive dependurada das altas benesses que a Segurança Social lhe proporciona; o Macedo "Carinha Laroca" ex-Impostos odeia os doentes, médicos, enfermeiros, hospitais e Serviço Nacional de Saúde, perdendo-se de amores pelos seguros privados, sobretudo aqueles que são vendidos na mercearia do grupo financeiro para o qual trabalha/trabalhou (riscar o que não interessa); o luso-brasileiro Relvas odeia a RTP e o serviço público de televisão (não confundir com o serviço privado do mensalão), autarcas bolcheviques e o povinho que não votou PSD; Álvaro O Português de Vancouver, odeia as ideias que não se enquadrem na sua visão cosmopolita do Mundo, cabendo nessa triste e abrangente categoria TODAS AS IDEIAS; Gasparzinho odeia os funcionários públicos e os trabalhadores em geral, considerando-os os grandes culpados do défice e da dívida e uma gentalha ignorante e iletrada que não se familiarizou com as teorias de George Friedman e dos Chicagos Bois (perdão, onde se lê "Bois", deve ler-se "Boys"; mais uma vez as gralhas tipográficas a prejudicarem a qualidade da prosa); Assunção Cristas não odeia ninguém; coitadinha ainda não sabe onde caiu nem o que anda por ali a fazer; o Branquinho também se exceptua deste ódio universal e viscoso; adora os submarinos e os Pandur e orgulha-se do garbo dos militares em parada, já não achando tanto graça quando os mesmos se manifestam em frente ao Ministério do Gasparzinho; o Crato talibã odeia professores, alunos e auxiliares, sobretudo aqueles que subvertem as altas concepções que possui da educação, ou seja, de si mesmo; Portas odeia Portugal mantendo-se longas temporadas no exterior, a promover a nossa imagem e a nossa economia, com os brilhantes resultados que se têm visto; Viegas, o excelente gastrónomo, odeia o cinema, o bailado, as artes plásticas, o teatro e Diogo Infante. E por aqui me fico, que já me estou a sentir à beira do vómito e conspurcado por esta maré viva de ódio e mesquinhez, mas não sem antes referir duas notórias excepções a tamanha sanha: existem duas classes profissionais que estão isentas desta baba viscosa, não porque não mereçam ser odiadas e execradas, mas porque o temor que inspiram a Gasparzinho e Cia. se sobrepõe ao ódio: tal como todos os cobardes (que são, como se costuma dizer, fracos com os fortes e fortes com os fracos) refugiam-se em subterfúgios justificativos do tremor que os assola perante os militares (que têm os meios suficientes e necessários para provocar revoluções e golpes de estado) e perante as polícias (que lhes asseguram a tranquilidade através da repressão da putativa agitação social, coisa que, de resto, o Primeiro fez questão de pré-anunciar há alguns meses atrás, não vá o Diabo tecê-las...). E assim vamos. A este rolo compressor da inteligência chama-se XIX Governo Constitucional.

Para terminar, queria só relembrar a resposta de Roland Barthes à revista "Lire", quando questionado sobre o conceito de estupidez: "A estupidez é a euforia do lugar".

PIGS ON THE WING

2011-11-17T12:00:00.000Z

MIDNIGHT IN PARIS

2011-11-16T12:04:00.001Z

Woody Allen

EUA, Espanha, 2011

Hemingway achava entediante escrever sobre a América. Para ele tudo o que tinha realmente interesse estava situado no continente europeu. A tarefa de escrever sobre o seu país natal ficava para Scott Fitzgerald. Por outro lado, a crítica americana nunca se entendeu com Woody Allen (ou Cassavettes) ao contrário da sua congénere europeia. Sendo um produto perfeito da cultura americana, a obra de Woody Allen não se inscreve no entanto na parte dominante que a essa mesma cultura diz respeito. Fundamentalmente, e nunca deixando de ser americanos, o que os dois autores evidenciam é, para além de uma enorme admiração pela cultura europeia, uma consciência do fenómeno cultural a uma escala global. E essa quebra das barreiras do entendimento pode ser extensível à própria forma como o criador entende o seu tempo, os outros tempos, buscando aqui e ali o seu espaço de cumplicidade com aqueles que, não estando, estão sempre. E à meia-noite, se estivermos no lugar certo em Paris, ao toque dos sinos estaremos a embarcar para um Peugeot dos anos 20 a caminho de uma festa com todos aqueles que admiramos. E é isso que acontece neste filme, onde a realidade, a comédia, o sarcasmo e a ironia se entrelaçam subtilmente.
Fazendo a viagem inversa de A ROSA PÚRPURA DO CAIRO, em que os personagens de um filme saltavam da tela para a realidade, neste caso é a própria realidade que troca de roupa e se veste como há 90 anos atrás. Gil (Owen Wilson) é um argumentista bem sucedido em Hollywood que quer tornar-se escritor. Aproveitando uma viagem com a sua noiva (Inez) a Paris, sonha com a possibilidade de se fixarem naquela cidade. Uma mansarda com clarabóia, os mercados de rua e a nostalgia dos seus criadores preferidos marcam um fascínio que em nada é acompanhado por ela. Inez personifica a América saloia e endinheirada, de fascínio instantâneo e imediatamente esquecido. Uma menina mimada que na primeira oportunidade aproveita para se envolver com um antigo colega da Faculdade, um pedante que sabe sobre tudo e mais alguma coisa, mesmo quando não sabe. Aí está a parábola da relação do realizador com o público americano atrás referida… Gil é Woody Allen, representa como ele, e torna-se o lado fraco do filme na medida em que não corresponde em termos comportamentais à expectativa apaixonada do escritor que pretende ser. É demasiado passivo, neurótico, demasiado deslumbrado com o passado, pouco seguro de si para um argumentista de sucesso na indústria cinematográfica. Carla Bruni tem um aparição interessante, nem muito forçada nem exagerada. A sua presença é bastante agradável e cumpre na plenitude a sua função de actriz secundária.
Cole Porter, Fitzgerald (Scott e Zelda), Picasso, Hemingway, Gertrude Stein, Dali, e muitos outros, apresentam-se como uma selecção dos anos 20, cada um com a sua característica, mais de apresentação formal do que de realidade humana. Assim como Paris se apresenta mais na sua qualidade de postal turístico do que de uma realidade urbana mais crua. Mas nada disso afecta o espírito do filme, antes pelo contrário. Ao embarcar para uma realidade fora da nossa realidade, o realizador convida-nos a visitar um lugar mais idealizado do que experienciado, ou vivido. E essa dimensão corporiza-se em Amanda, inicialmente amante de Picasso, por quem Gil acaba por se apaixonar. Enquanto Gil é fascinado pelos anos 20, onde tudo aconteceu, Amanda tem exactamente a mesma opinião sobre a “Belle Époque”, o tempo em que terminava o século XIX e o XX começava. Nesse tempo, em pleno Moulin Rouge, Gil e Amanda despedem-se depois de perceberem que é impossível ficarem juntos. Mesmo noutros tempos, ou em tempos idealizados não há finais felizes. E não há porque as pessoas sonham com o que não têm, idealizam o que não viveram, com toda a injustiça que essa atitude acarreta.
De volta ao seu tempo, Gil termina o seu noivado com Inez e decide que vai ficar a morar em Paris. No ar fica um possível encontro com a vendedora de discos antigos (Cole Porter) no mercado de rua.
Midnight em Paris deve ser visto mais como um encontro entre amigos, uma reunião de companheiros dos mesmos ideais. Uma ternura dividida com os espectadores europeus que sempre se mantiveram e mantêm fiéis ao génio deste realizador.

Artur

JOBS

2011-11-16T10:53:00.004Z

MARGINALIA

2011-11-07T11:50:00.006Z

Marginalia: anotações, comentários, sublinhados, sinais gráficos deixados por um leitor na margem e à margem do texto impresso

"Não encontrarás novos países, não descobrirás novas margens. A cidade seguir-te-á..."

Sei de Kavafy pela paixão avassaladora de Marguerite Yourcenar: o grande espírito da escritora gostava de se apaixonar por homens que amavam outros homens. Essa qualidade do seu destino, que alguns considerariam trágica, tornou-se com o passar do tempo uma "imagem do pensamento", como diria Walter Benjamin, uma luz que ilumina uma zona obscura daquela que outrora foi Crayencour antes de ser Yourcenar.

Que poderia o velho Kavafy oferecer à jovem Marguerite ? O quê, para além dessa vagabundagem poética pelo Mediterrâneo, entre as ruínas do mundo grego e esses vislumbres de Adriano e do inalcançável Antínoo para o qual o Imperador, no auge da dor, mandou construir cidades e milhares de estátuas e ao qual erigiu um culto digno do jovem deus afogado nas águas do Nilo ? Curiosa inversão de papéis: Kavafy torna-se, de algum modo, um Antínoo idoso, poeta e sábio, e Marguerite desempenha o papel do amante que, não podendo consumar a paixão, dedica o resto da vida ao culto do amado desaparecido ainda em vida.

A sombra de Kavafy vagueia entre os velhos cafés de Alexandria, pára durante um momento frente às lojas de especiarias aspirando os odores misturados e apreciando as pirâmides de cores, compra uma laranja e fá-la rodar devagar entre as mãos enquanto se dirige para o porto. Marguerite não voltou a Alexandria. Não voltará jamais.

"Não digas que o teu ouvido te enganou ou que não era senão um sonho... Comovido, mas sem te abandonares às orações e às súplicas dos cobardes, experimenta um último prazer ao escutar os sons dos delicados instrumentos do cortejo divino, e saúda Alexandria, que não voltarás a ver"

I Always Contradict Myself

2011-11-02T15:45:00.003Z

Os gregos antigos não tomavam nenhuma decisão - política, administrativa, financeira, militar, etc - sem consultarem previamente o Oráculo de Delfos. Depois, faziam exactamente o contrário daquilo que tinha sido predito e aconselhado pelo Oráculo.

O SONHO

2011-11-02T11:30:00.000Z

(Foto de Sofia P. Coelho)
O sonho partiu ao amanhecer, deixando nos lençóis um breve rasto que se podia cheirar. O barco caiu no degrau da linha do horizonte antes de desaparecer atrás das vagas monótonas e da bruma do mar. Os passos que se foram desenhando ao longo da praia desapareceram nos primeiros instantes da próxima maré-cheia. Ficou o piar das gaivotas, um cachimbo apagado que adormeceu na mesa da sala, uma página escrita até metade com uma frase por acabar. A vida foi tropeçando cada vez mais vezes nas pedras e nos buracos da areia, foi perdendo vontade e chama, à medida que a noite caminhava sem destino para a manhã se instalar. As pernas deslizaram sem vontade para fora da cama, deixando que os pés se fossem enterrando na realidade, o corpo flutuou pelo mar dentro, esquecido do frio. O cigarro acendeu-se ao fim de várias tentativas sopradas pelo vento. E deixou-se queimar, perdido no meio dos dedos.
Tudo se apresentava ou tentava apresentar na sua melhor forma antes de desaparecer. Tudo começava em força para melhor poder acabar. E o que ficava repetia-se, repetia-se até à exaustão, sem fim. Era o que entrava e saía desta monotonia que marcava alguma coisa. O que começava e corria tranquilamente na essência do seu fim. O que ficava para se repetir pertencia a este lugar. Mas tudo o resto, tudo o que não era mais do que breve visitante, tudo o que estava de passagem, tudo aquilo que tinha um fim era apenas a força da vida do quadro inteiro. Sem esse elemento passageiro, os ciclos não tinham significado, não serviam para nada. Esse elemento que éramos nós, os intrusos, temporários utilizadores dos cenários eternos repetidos sobre si próprios. E não havia magia nem significados escondidos nem propósitos transcendentes nem nada a não ser a normalidade com que tudo acontece, mesmo quando acontece de forma anormal.
A página escreveu-se, a frase terminou, o cachimbo fumou-se, o amor explodiu, a fogueira ardeu. E quem partiu fechou a porta da casa alugada e devolveu as chaves ao dono. Alguém ficou na praia a dizer adeus até o adeus partir também, perdido no meio dos dedos. O sonho partiu ao amanhecer…

Artur

FOI ASSIM..

2011-11-01T16:21:00.000Z

ESTE ANO NO RIO

VIRA O DISCO...

2011-10-29T12:36:00.000+01:00

Diálogo entre Colbert e Mazarino durante o reinado de Luís XIV extraído da peça de teatro Le Diable Rouge, de Antoine Rault:

Colbert: Para encontrar dinheiro, há um momento em que enganar [o contribuinte] já não é possível. Eu gostaria, Senhor Superintendente, que me explicasse como é que é possível continuar a gastar quando já se está endividado até ao pescoço...
Mazarino: Se se é um simples mortal, claro está, quando se está coberto de dívidas, vai-se parar à prisão. Mas o Estado... o Estado, esse, é diferente!!! Não se pode mandar o Estado para a prisão. Então, ele continua a endividar-se... Todos os Estados o fazem!
Colbert: Ah sim? O Senhor acha isso mesmo ? Contudo, precisamos de dinheiro. E como é que havemos de o obter se já criámos todos os impostos imagináveis?
Mazarino: Criam-se outros.
Colbert: Mas já não podemos lançar mais impostos sobre os pobres.
Mazarino: Sim, é impossível.
Colbert: E então os ricos?
Mazarino: Os ricos também não. Eles não gastariam mais. Um rico que gasta faz viver centenas de pobres.
Colbert: Então como havemos de fazer?
Mazarino: Colbert! Tu pensas como um queijo, como um penico de um doente! Há uma quantidade enorme de gente entre os ricos e os pobres: os que trabalham sonhando em vir a enriquecer e temendo ficarem pobres. É a esses que devemos lançar mais impostos, cada vez mais, sempre mais! Esses, quanto mais lhes tirarmos mais eles trabalharão para compensarem o que lhes tirámos. É um reservatório inesgotável."

INFORMAÇÃO

2011-10-26T18:57:00.001+01:00

EM CAMELOT, DA PARTE DA TARDE

2011-10-24T15:35:00.005+01:00

Sofia P. Coelho

AND JUSTICE FOR ALL

2011-10-23T11:00:00.000+01:00

AND JUSTICE FOR ALL

Norman Jewison

EUA, 1979

Num tribunal de Baltimore a funcionar a tempo inteiro, advogados, juízes, policias e funcionários judiciais vivem uma azáfama diária sem muito tempo para respirar. A complexidade e a urgência do funcionamento do sistema acelera os ritmos de vida, a um ponto em que é difícil reflectir sobre o mais importante de todas aquelas tarefas. A correcta administração da justiça e as consequências humanas do resultado do trabalho dessa gigantesca máquina que deve garantir “justiça para todos”. Arthur Kirkland (Al Pacino) é um jovem advogado dividido entre essa existência stressante e a correcta defesa dos direitos dos cidadãos.
Dividido entre o drama e a comédia causada pelas circunstâncias do quotidiano, o filme acompanha a vida desses funcionários da justiça, as suas misérias e contradições e centra-se na luta divisória comportamental entre o lado prático e material da vida e o das consciências. Perante um conflito interior insanável os seres humanos ou estoiram submergidos nessa contradição ou desenvolvem defesas, desvios comportamentais para se defenderem. Um advogado (Jeffrey Tambor), quando percebe que, através de uma habilidade técnica consegue pôr em liberdade um homem que a seguir assassina duas crianças, enlouquece temporariamente. Um juiz, antigo veterano na Guerra da Coreia, ensaia comportamentos suicidas nos intervalos da sua actividade. Passeia-se com um código civil na mão e um revólver debaixo do braço. Outro juiz (John Forsyth), inflexível e extremamente duro na aplicação da lei revela-se um pervertido implacável. E é este mesmo juiz que vai nomear Kirkland para seu defensor. Encurralado, Arthur vê-se obrigado a aceitar a defesa de um homem que já o tinha mandado prender por desrespeito ao tribunal. Se recusar, está sujeito a ser expulso da ordem e impossibilitado de exercer advocacia. É este paradoxo que vai crescendo na cabeça de Kirkland ao ponto de explodir em pleno julgamento. O filme levanta questões extremamente importantes em torno da moralidade humana e do confronto que é continuar válido e vivo dentro do sistema e, ao mesmo tempo defender essa mentalidade, esses valores de justiça e humanismo que todos transportamos.
Mais uma grande interpretação de Al Pacino no filme que se seguiu ao PADRINHO, com a particularidade de contracenar com o seu grande mestre do Actors Studio. Lee Strasberg interpreta o avô que vive num lar e que tem grandes falhas de memória. Um filme a que todos devemos voltar de vez em quando.

Artur

O CORNO DO RINOCERONTE

2011-10-22T16:47:00.000+01:00

Lembro-me de há alguns anos atrás ter visto um filme russo onde uma família se apresentava numa hospedaria. O pai, devidamente fardado de oficial do exército, explicava que tinha acabado de ser destacado para aquela cidade e que procurava alojamento temporário enquanto não encontrava uma casa. A história é-nos contada enquanto memória do filho entretanto adulto. O oficial, que afinal era seu padrasto, a mãe e o rapaz, ficavam então alojados, conquistando a simpatia dos outros hóspedes e do dono (ou dona) da estalagem. Passados alguns dias, o respeitoso oficial aparece com uma série de convites para a ópera. Convites esses que faz questão de oferecer a todos os seus vizinhos de quarto. Há uma sessão nessa noite e alguém lhe facultou os bilhetes. Toda a gente agradece a generosidade do novo hóspede e prepara-se para a grande noite. Enquanto estão todos na ópera, o oficial, a mulher e o enteado tratam de esvaziar literalmente tudo o que podem da pensão vazia. Despacham-se para o comboio e partem para outra cidade a fim de dar mais um golpe. Esta situação ocorre duas ou três vezes, até que o falso militar acaba por ser detido e preso. Mas isto passa-se num filme.
Na vida real o colectivo continua sistematicamente a ser entretido e insiste em ser roubado. Só que os ladrões conseguem sempre escapar e não precisam de falsas identidades, nem de apanhar o comboio para fora da cidade.
Chama-se o pagode para a rua e avançam as variedades. O jogador que abandonou a selecção porque amuou, os impostos dos ricos, os cornos de rinocerontes que valem uma fortuna, a taxação da fast food, julgamentos da grande corrupção, vale tudo no elenco da distracção. Agitam-se ao vento bem alto todas estas notícias vazias com grande alarido. E depois é deixar passar uns tempos, deixar o esquecimento ganhar espaço, inventar novas distracções. O pagode guincha de delírio, ri e vocifera consoante a dança. E no fim, volta para casa e percebe que já lá não tem nada. Foi gamado para além do tutano, foi roubado até à alma, porque muitas vezes o roubo acaba-lhe com a vida. E o serviço noticioso é esta ópera errática apresentada todos os dias a todas as horas, sempre da mesma maneira em todas as diferentes salas de exibição (TVs). Já não chega roubar-nos de todas as maneiras e feitios, já não chega alargar mais ainda o fosso entre senhores e escravos, agora até o próprio espectáculo, até o próprio entretenimento está a tornar-se de muito má qualidade. A distracção já não cumpre o seu objectivo porque as mentiras estão cada vez mais mal contadas. As ideias dos argumentistas estão fracas e os seus argumentos pouco credíveis. Os actores representam cada vez pior e convencem cada vez menos. A opera está a degradar-se a olhos vistos. E, pelo andar da carruagem, vamos acabar todos a vaiar a companhia, ou a nem sequer ir ao teatro. Porque muitos de nós estarão mortos antes disso.

Artur

GLACIAR PERITO MORENO (A CORES) - CALAFATE / ARGENTINA

2011-10-20T18:12:00.006+01:00

Sofia P. Coelho

GLACIAR PERITO MORENO

2011-10-19T17:15:00.006+01:00

CALAFATE / ARGENTINA

Sofia P. Coelho

A SOFIA NOS STATES

2011-10-15T11:08:00.003+01:00

É com muito orgulho e satisfação que anuncio aqui que a partista e nossa amiga Sofia P. Coelho está a competir no terceiro concurso anual de fotografia em torno do parque natural de Yosemite, o 2011 Ansel Adams Gallery Photo Contest. Por estas bandas já sabíamos que trabalhávamos ao lado de uma excelente fotógrafa... Agora é a vez do mundo o reconhecer. Sofia, muitos beijinhos de parabéns e que corra tudo pelo melhor. És linda!

Artur, Arnaldo e João

Mais informações, aqui:
http://www.theanseladamsgallery.com/wp-content/plugins/wp-photocontest/view.php?post_id=4&order=chrono

FEIRA DO LIVRO DO TRIPULANTE

2011-10-14T14:57:00.000+01:00

Está a decorrer até dia 21 a primeira Feira do Livro do Tripulante nas instalações do Sindicato Nacional do Pessoal de Voo da Aviação Civil (SNPVAC) na Av. Gago Coutinho. Apresentando cerca de 30 autores, esta primeira iniciativa pretende não só dar a conhecer algo mais sobre a actividade dos tripulantes como promover o debate e divulgação literária. Com iniciativas diárias todas as tardes de 2ª a 6ª, o programa da Feira conta com vários convidados que, não sendo tripulantes, estão de alguma forma relacionados ou com as suas vidas ou com as suas actividades. De facto, trata-se de uma classe profissional que acumula as mais diversas actividades paralelas, indo desde escritores a artistas plásticos, actores, cantores líricos, arquitectos, advogados e até médicos. A actividade de tripulante de cabine, apesar de pouco esclarecida junto da opinião pública, permite, pelas suas características próprias, um espaço paralelo de intervenção na sociedade que vai muito mais além do simples desempenho profissional. Quase a chegar a meio da sua duração, a Feira do Livro é mais uma iniciativa nesse sentido. Pela minha parte enquanto autor, estarei presente no próximo dia 21, 6ª Feira, no dia do encerramento, juntamente com o João Pais, o Afonso de Melo (amigo e jornalista) e o Carlos Lopes (amigo e Professor de Português) para um debate em volta dos livros das histórias e de tudo o resto que a assistência quiser falar. Agradeço desde já à comissão que organizou (José Ceitil, José Borges e José Brás) e ao SNPVAC e à APTCA (Associação Portuguesa dos Tripulantes de Cabine) o apoio decisivo que tornou esta iniciativa uma realidade. A entrada é livre e o programa pode ser consultado no site da Associação. Dependendo do sucesso que tiver agora, está aberta a porta para outra iniciativa igual no próximo ano. Se gostam de livros e de histórias escritas por tripulantes então não percam esta I Feira do Livro do Tripulante.

Artur

LOCAL HERO

2011-10-08T17:55:00.002+01:00

LOCAL HERO

Bill Forsyth

Reino Unido, 1983

Um bom filme é como uma receita extraordinária em que nenhum dos ingredientes falha, nem na quantidade nem no papel decisivo que representa para a degustação final. Um nível de perfeição que ultrapassa a vontade e o empenho de cada elemento que o compõe, transcendendo-se desta forma através do superior desígnio do “perfeito colectivo”. Foi isso que aconteceu em LOCAL HERO, daí tratar-se de um filme a que regresso várias vezes.
Tudo começa nos escritórios da Knox Oil and Gas, uma gigante petrolífera americana, quando o excêntrico patrão, Harper (Burt Lancaster), convoca o jovem executivo Mac Intyre (Peter Riegert) para uma reunião no seu gabinete. A grande petrolífera pretende construir uma refinaria no norte de Escócia, já está tudo planeado até ao mais ínfimo detalhe, excepto um pequeno pormenor. Há uma aldeia costeira no caminho do progresso. A tarefa de Mac Intyre é a de viajar para lá e iniciar o plano das indemnizações aos habitantes de Ferness. A escolha recaiu nele porque, o nome assim o indica, se trata de um descendente de escoceses, o que facilitará a aproximação aos mais desconfiados. Mac Intyre, muito mais habituado a tratar de dados estatísticos, a fazer projecções e a armazenar ficheiros no pequeno espaço do seu escritório, não fica muito contente com esta nova missão, embora lhe seja completamente impossível recusar. Além do mais, Mac Intyre é descendente de emigrantes húngaros. Os pais escolheram aquele novo apelido no acto da naturalização, pensando tratar-se de um nome tipicamente americano. Está dada a partida para uma série de equívocos que se seguem uns aos outros até ao fim do filme. Nenhuma certeza ficará de pé.
O primeiro choque começa de imediato com a chegada do executivo americano da grande cidade a uma pacata aldeia com pouco menos de um centena de habitantes. Espaços diferentes, tempos diferentes, velocidades diferentes, existências diferentes. O choque cultural é inevitável, simbolizado talvez pela existência de um único telefone, uma cabine pública. Cada vez que Mac Intyre quer telefonar para o seu patrão tem que fazer uma colecta de moedas, e nunca chega. Os telemóveis ainda não tinham sido inventados. A reacção inicial de extrema desconfiança por parte dos aldeões não facilita o trabalho de um espírito prático e empreendedor, habituado a obter resultados rápidos no seu trabalho. Para estabelecer a ponte entre os dois tipos de interesses há o “chico-esperto” da terra, Gordon Urquhart (Denis Lawson), dono do único hotel e contabilista nas horas vagas. Casado com Stella (Jennifer Black), uma mulher que despertará uma paixão incómoda a Mac Intyre. Outra mulher importante nesta história será Marinna (Jeanny Seagrove), uma bióloga marinha que vê com muito maus olhos as consequências ambientais que a refinaria causará na região. Para uma simples aldeia piscatória, existe uma abundância de personagens excêntricos, desde um padre negro (perplexo quando Mac Intyre lhe pergunta quanto é que quer pela igreja e pelo cemitério) até um motociclista misterioso, passando por um eremita que vive na praia (Bem Knox, Fulton Mackay) e um visitante ocasional, o marinheiro russo Victor (Christopher Rozycki).
Sobre toda esta aparente desestabilização provocada na pacata aldeia de Ferness pairam também momentos que ainda desorganizam mais a narrativa. Por um lado a grande paixão de Harper pela astronomia. Numa das conversas na cabine telefónica, Mac Intyre é obrigado a descrever o céu por cima da cabeça sem nada perceber de observação de estrelas. Será o interesse pelos céus que vai levar o grande patrão da Knox Oil a deslocar-se pessoalmente à aldeia para verificar in loco as extraordinárias condições de observação astronómica que a região proporciona. Depois temos ainda um motociclista misterioso, que todos na aldeia conhecem, que de tempos a tempos passa em grande velocidade, mas que nunca para. Uma homenagem a Fellini em ARMACORD, onde se desenrola uma cena igual.
Finalmente, quando os aldeões se convencem a ceder, a fazer contas e a esfregar as mãos de contentes com o que vão fazer com as indemnizações, tudo volta ao princípio. Afinal o dono de todos aqueles terrenos é o eremita que vive na praia, Ben, e não está disposto a vender coisa nenhuma. Após uma longa conversa entre Harper e Ben, aquele decide construir a refinaria no alto mar e dotar a aldeia de um equipamento de observação astronómica. O representante da Knox Oil na Escócia (Danny) sugere juntar ao observatório um instituto de pesquisa oceanográfica, presenteando assim os anseios da sua grande paixão, Marina. Os dois reunidos poderiam chamar-se Harper’s Institute. Harper concorda e manda MacIntyre de regresso a casa para tratar das papeladas. Mais tarde já no seu apartamento em Houston, MacIntyre deambula pela casa lentamente. Depois pega no telefone e faz uma chamada. Do outro lado do mundo, uma cabine telefónica toca isolada na aldeia. Ninguém atende. Em crescendo começa a ouvir-se o tema “Going Home” dos Dire Straits.
É a extrema ingenuidade narrativa que torna LOCAL HERO num filme de uma humanidade grandiosa, na medida em que é real, e honesta a forma como se apresenta. As contradições fazem o nosso quotidiano, não há verdades absolutas e o mundo pára quando nos reunimos num bar a ouvir musica, independentemente do lugar de onde vimos. É essa solidariedade, esse companheirismo e essa “infantilidade” que nos mantém vivos muito para lá de qualquer feito que consigamos alcançar, por mais grandioso que seja. O resto é o céu, a aurora boreal, um motociclista misterioso e uma cabine telefónica que toca sozinha na solidão da noite.

Artur

MARGINALIA

2011-10-04T09:59:00.011+01:00

"Marginalia: anotações, comentários, sublinhados, sinais gráficos deixados por um leitor na margem e à margem do texto impresso"

A dada altura da entrada "Desempacotando a minha biblioteca" (pg. 209 "Imagens de pensamento", Assírio & Alvim, Lisboa), escreve Walter Benjamin : "De todas as formas de obter livros, a que se considera mais louvável é escrevê-los. Alguns de vocês estarão a pensar, divertidos, na grande biblioteca que o mestre-escola Wuz de Jean Paul foi acumulando com o tempo, recorrendo ao expediente de escrever ele próprio todas as obras cujos títulos lhe interessavam nos catálogos das feiras, mas que ele não podia comprar. Os escritores são de facto pessoas que escrevem livros, não por pobreza,mas por insastifação com os livros que poderiam comprar, mas não lhes agradam." Aquilo que Benjamin deixa subentendido é que não são as carências materiais, mas as existenciais que levam os escritores ao exercício da escrita; querem ver no papel as palavras, ideias e conceitos que ainda lá não estão, mas precisam absolutamente de estar; as histórias que ainda foram articuladas;as que ainda não foram bem contadas ou, por último, que precisam ou mereçam ser contadas e expressas na sua própria língua.

Á MINUINS E UNDERSTANDS

2011-10-03T14:26:00.003+01:00

A Dra. Assunção Cristas, diriginte do MAMAOT (Ministério da Agricultura, do Mar, do Ambiente e do Ordenamento do Território) anunciou recentemente à Nação a urgência do aumento do tarifário da água. Numa comunicação realizada num português impecável, Sua Excelência não se referiu directamente à dimensão económica de tal medida, optando por comentar o efeito imediato e importante da mesma: a consciencialização dos portugueses em relação ao consumo do precioso líquido, fazendo-os compreender que o mesmo é um bem, logo tendo um custo. O conceito é tão profundo e tão brilhante que não me atrevo a abordá-lo sem estar munido dos meus óculos de sol (factor 500). No entanto, encho-me de coragem para antecipar alguns efeitos pedagógicos: os desempregados passarão a ter mais cuidado na altura de encherem as piscinas (compradas com empréstimos do BPN) e, quando lhes apetecer a refrescante banhoca no meio das tropicais palmeiras que enfeitam e embelezam os seus jardins poderão optar por um mergulho numa tina de metal (média) cheia de ácido sulfúrico; a rapaziada do ordenado mínimo nacional deixará de lavar os Porsches e os Mercedes no pátio dos condomínios de luxo, passando a considerar a sujidade dos seus automóveis como um símbolo das longas estradas poeirentas que percorrem para atingir o monte alentejano onde passam os fins-de-semana; o pessoal beneficiário do RSI passará a tomar um duche rápido, em vez de amolecer durante horas no "jacuzzi" que equipa a "penthouse". Aliás, para esta última classe de indivíduos, particularmente execrandos, cujo principal passatempo consiste em desperdiçar água, recomendar-se-ia, em caso de reincidência e contumácia, a aplicação de penas de trabalho comunitário que consistiriam, por exemplo, na lavagem dos submarinos (com água do mar) e a rega dos sobreiros de Benavente (com a água sobejante das lavagens de louça). De qualquer modo, podemos inferir das palavras da Dra. Cristas uma importante conclusão sociológica: os portugueses são todos ricos e vivem uma relação de tal modo despreocupada com o dinheiro que ainda não tinham percebido que a água tinha um custo (bem como a eletricidade, o gáz, as comunicações e os combustíveis, dos mais caros de toda a Europa). Pobres, nós ?! Só se for de espírito. Pelo menos, temos assegurado o Reino dos Céus

FONZIE

2011-09-30T16:48:00.000+01:00

Adoro estes gajos.

RAY, NICHOLAS RAY

2011-09-28T18:18:00.009+01:00

"Estás a despedaçar-me!"

(James Dean em "Rebel Without A Cause")

Porque foi Nicholas Ray tão admirado pelos críticos franceses dos anos 50, e uma tão grande fonte de inspiração para aqueles que viriam a tornar-se os realizadores da Nouvelle Vague ? A resposta reside, talvez, na observação muitas vezes repetida por Ray acerca do limitado contributo do argumento para o resultado final do filme - afirmação que ilumina a sua abordagem decididamente não-literária da arte cinematográfica - e no agudo sentido da dor pessoal e da angústia evocadas pela frase em epígrafe, retirada do seu filme mais conhecido.
Ray foi um marginal em Hollywood, um homem cujo profundo desapontamento com a sociedade americana em geral e com a indústria cinematográfica em particular veio a manifestar-se não apenas na sua conturbada relação com os estúdios cinematográficos, mas também no conteúdo dramático e na força impulsionadora da sua obra. Os seus filmes constituíram, em grande parte, poderosas e profundas contribuições pessoais para aquilo que foi, e ainda é, uma camisa de forças, especializada na produção de entretenimento de massas, homogeneizado e de sentido débil; expressaram a sua consciência de tormento íntimo, solidão e desespero, conflito e confusão, fazendo-o apenas através de meios cinemáticos.
Para Godard, Truffaut, Rohmer, Rivette e outros, Ray era o exemplo acabado de um "auteur", um admirável exemplo de um artista, cuja inteligência patente, intensidade de sentimento, e puro amor ao cinema asseguravam que a sua assintaura criativa podia ser viva e facilmente percebida entre toda a tralha constituída pelo cinema comercial norte-americano.
Para mim, para nós (um grande abraço ao Artur, esse maravilhoso cinéfilo, que descobriu e conheceu tantas coisas antes de mim), os seus filmes representam o triunfo do individual sobre a segura e branda conformidade do sistema, alinhando com Von Stroheim, Buster Keaton ou Orson Welles - talentos de ambiçaõ massiva ("bigger than life", outro título de um dos maiores filmes de Ray), originalidade e génio esmagados pela lógica implacável do sistema filistino que imperava em Hollywood.
Ray possuía aquilo a que os gregos chamavam "sabedoria de Sileno", ou seja, a capacidade de reconhecer o sentido trágico e pessimista da vida humana, de olhar com coragem essa condição e de a traduzir em expressão artística. As suas personagens falam muitas vezes por ele próprio - já referi numa postagem anterior a fabulosa frase "I always contradict myself" de "Bitter Victory" - e, assim sendo, poderia ser Ray a proferir a frase "I'm a stranger here myself", dita por Sterling Hayden em "Johnny Guitar". Esta estranheza, esta sensação de desenraízamento, poderá explicar em parte uma das características quanto a mim maiz bizarras do seu percurso artístico: a indiferença em relação aos gostos dominantes, ao polimento estético, ao equilíbrio ,contenção e outros modos de expressão mais convencionais e respeitáveis. Ao mesmo tempo, não foi particularmente inovador, quer em termos técnicos, quer formais; a maior parte das vezes trabalhou no contexto de géneros populares e tradicionais, como o western, o thriller, o filme de guerra ou o melodrama. E é precisamente essa tensão, entre a sua sensibilidade pessoal, e os constrangimentos do cinema comercial, que tornam a sua obra tão interessante, tão duradouramente moderna e de tal maneira influente na obra de sucessivas gerações de cineastas. A sua importância releva não apenas dessa influência, reinvindicada ou não, mas do facto de milhões de jovens continuarem a atestar o poder de "Rebel Without A Cause" na expressão de emoções, realçando o modo como Ray transcendeu o seu tempo com uma visão da vida que continua a afectar-nos: dor, ansiedade, incerteza, violência e solidão são elementos da condição humana, e poucos realizadores, especialmente em Hollywood, os confrontaram tão directa e intensamente, de um modo tão pouco comprometido como Nicholas Ray. Mesmo nos seus filmes mais convencionais, a sua sensibilidade perturbada pelo pessimismo constitui uma força activa na caracterização quer de indivíduos, quer da sociedade. É por isso mesmo que teremos que voltar sempre a esse "corpus"cinematográfico único e pungente que, apesar de tudo, de toda a angústia e mal-estar, celebra a singular e dolorosa preciosidade da vivência humana e da capacidade de alguns indivíduos resgatarem aquilo que resta de dignidade, liberdade e sentido na trágica condição humana. É por isso que sempre voltaremos aos filmes de Nick Ray, relembrando o fabuloso diálogo de "On Dangerous Ground" entre o detective protagonizado por Sterling Hayden e outra personagem:

" - Lixo, é tudo aquilo com que vivemos. Lixo ! Como é que consegues viver com isso ?
- Eu não vivo com isso. Vivo com outras pessoas"

GRITOS MUDOS

2011-09-26T19:07:00.000+01:00

TRILOGIA DA AUSÊNCIA – EPÍLOGO

2011-09-24T12:00:00.000+01:00

A.B. e C.

O Pavilhão do Dramático de Cascais já não existe, a Escola Secundária de Belém-Algés foi demolida, os Ramones já morreram todos (menos um), o tempo daquele tempo evaporou-se e nem a lembrança nostálgica o fará pôr de pé outra vez, regressar das profundezas do passado.
O mais certo é nunca termos estado aqui, nem de passagem. O mais certo é sermos apenas sombras errantes que julgaram ter tido um corpo, uma memória, uma consciência. Breves nuvens de fumo a pairar sobre a assistência enlouquecida de um concerto de uma banda punk nos anos 80. Ruídos de comboios ensurdecedores que nunca aconteceram assustam-nos os sonhos ainda hoje numa terra despojada de sentido, de lógica, de esperança. Nem acusamos nem lamentamos nada, limitamo-nos a recordar como se as recordações tivessem sido factos reais, como se a Vida tivesse alguma vez tido lugar dentro de seres que nunca acreditaram em nada a não ser em si próprios vagamente. Sementes que germinaram e cresceram no anonimato, ignorados, esquecidos, vagamente considerados como dados para estatísticas. Se calhar nunca estivemos aqui, livros perdidos numa estante de um escritório numa casa esquecida pelos arquivos municipais, num canto perdido da cidade.
Se calhar nunca houve uma vida digna desse nome, um caminho bem delineado por marcos e referências, um piso irregular para caminhar, um ponto de partida e outro de chegada. Se calhar nunca houve nada.

Artur

TRILOGIA DA AUSÊNCIA III

2011-09-23T12:00:00.001+01:00

C.

Gosto de estar nesta casa ao pé do mar, acho que estou em Oeiras, gosto de ficar aqui depois do lanche a observar o fim do dia. De vez em quando aparecem duas lagartixas no rebordo da varanda a quem eu dou migalhas das minhas bolachas. Chamei-lhes Ângelo e Bruno porque têm o nome de dois tipos que de vez em quando me vêm visitar, dois antigos colegas da CIA com que eu trabalhei há muitos anos no Médio Oriente. Como sou reformado pensionista, isso quer dizer que já não posso trabalhar, devo ter sido ferido nalguma missão arriscada. Eles nunca tocam no assunto, um vem de mota, sempre a meio da semana, deve ser antes de ir para casa. Sei porque aparece com o capacete debaixo do braço. A outra casa onde estava era pior que esta. De vez em quando o vizinho ligava uma musica aos berros, uma musica que, depois de muito tempo desligada continuava a tocar na minha cabeça. Às tantas parecia um comboio a andar por cima da casa, um comboio muito ruidoso que eu tinha a certeza que ia fazer cair as paredes, que nos ia soterrar vivos. Nessa altura ficava muito perturbado e desatava a gritar. Depois davam-me injecções e tudo acalmava outra vez. Desde que vim para esta casa perto do mar já não ouço essa musica, limito-me a ficar muito triste se por acaso há barulho à minha volta. Desde que não haja barulho, está tudo bem, consigo desenhar o Zé Carioca com um papel vegetal por cima, consigo ler duas páginas de um livro, um livro qualquer, o que interessa é conseguir terminar uma página que seja, o médico diz que eu estou a fazer progressos apesar de já não me lembrar da idade que tenho. Mas há-de vir, há-de chegar, a memória é muito destruída por causa da medicação forte. No outro dia consegui adaptar um emissor receptor na cauda do Bruno. Isso vai-me permitir localizá-lo durante a noite, saber onde ele está, se está em segurança ou a fugir de algum cão vadio que o queira comer. Não sei a minha idade mas sei que já fui jovem, é óbvio, basta olhar ao espelho para perceber que estou mais perto de morrer do que de outra coisa. Mas perto de morrer estamos nós todos, todos os dias desde que nascemos. A morte é isso, uma companheira permanente e indesejada, uma sombra que caminha colada à nossa sombra. No fundo tudo se resume a uma simplicidade insuportável, uma transparência que se pode ler em três frases e dois acordes de guitarra. O mais assustador é que nunca estamos preparados para uma visão tão simples das coisas. Estamos aqui mas também estamos noutro tempo, noutra dimensão, na nossa juventude a dançar na praia ao amanhecer, num comboio que viaja no espaço a caminho da Nave Mãe, onde está a decorrer um acontecimento fantástico. Eu digo isto porque desconfio que já fiz todas estas viagens que há para fazer, já falei como seres dos outros mundo que me explicaram que está tudo bem, o que é preciso é não exagerar, o que é preciso é que nos vamos amparando uns aos outros ao longo do caminho, sermos amigos, conseguir acompanhar a respiração da montanha. O resto virá, o resto resolve-se por si, a morte não é nada, é apenas mais um meio de transporte entre dimensões. Sei que aqui e agora ajudo as lagartixas ao fim da tarde e, muito depois de eu morrer, elas hão de vir ter comigo, porque é assim, porque somos amigos e os amigos servem para se encontrarem, para se ajudarem, para se empurrar uns aos outros pelo caminho. Os caminhos de pedras só nos são dados a percorrer para aprendermos estas verdades básicas. Uma simplicidade insuportável porque começamos a ler o livro da vida pelos últimos capítulos e não pelas primeiras páginas, como eu faço agora. Assim é que se devia começar, em vez de acreditar em coisas que não estão lá a não ser na imaginação da propaganda que nos formata a cabeça. Nós somos livres, somos sempre livres e o sofrimento serve apenas para fortalecer essa liberdade do espírito, essa conquista obrigatória da evolução do Ser. Lembro-me vagamente de uns quantos pensadores alemães que arrepiaram caminho nesse sentido, só que agora esqueci-me dos nomes deles. E gregos também. E lagartixas que como o mar, nós e o ar que respiramos, fazem todos parte da mesma realidade que não é real, apenas uma imagem para ajudar a aprender, todos somos a parte uns dos outros. O sofrimento é apenas uma ponte para ficarmos mais fortes. A vida, como a julgamos entender, não existe. A Vida nunca existiu.

TRILOGIA DA AUSÊNCIA – II

2011-09-22T12:00:00.005+01:00

B.

Não sei se foi o telefonema da minha mulher (“quando vieres para casa não te esqueças de ir aos frangos, não temos nada para jantar), sempre oportuna, quando estou concentrado a fazer alguma coisa, se foi a cara de palonso do meu cliente que quer pagar menos 50 euros de pensão à mulher dele, se foi a mulher que estava ali a vender castanhas na rua, se foi o olhar vazio daquela rapariga mal vestida e com ar sujo à porta do estádio da Cruz Quebrada quando fui correr de manhã. Nunca sei nada em relação às razões de ser do que quer que seja. Baralho-me a mim mesmo a um ponto que me é extremamente difícil encontrar o caminho e sair em qualquer direcção, da confusão em que me meti. Acho que foi sempre assim. Resolvo as equações mais complicadas com muito mais facilidade do que consigo resolver os meus problemas. No fundo o que eu acho é que os problemas que vou encontrando também me pertencem e, como não os posso resolver sem a colaboração dos outros, acabo por não conseguir resolver nada. E o gajo quer pagar menos 50 euros, a escola dos filhos custa 400 a cada um, e sôtor trate lá disso que a minha ex-mulher não precisa do meu dinheiro para nada, o pai dela é rico, e resolva lá isso, e eu resolvo e escavo na lei a conveniência que mais interessa a este palonso que vai pagar menos 50 à mulher e mais 200 a mim. Mas que é que se pode fazer? O mundo é assim desde muito antes de eu nascer e não foi por eu aparecer que o vento passou a soprar noutra direcção. E faço o que esperam que eu faça desde que me conheço porque essa é a única maneira de não ver a minha mioleira torrada, essa é a única maneira de não me chatearem a cabeça, de pagar a faculdade dos meus filhos, sustentar a casa, encarar o saloio do meu sogro sem precisar do dinheiro dele, atravessar a vida com alguma tranquilidade, pagar a casa de saúde ao Camilo.Inquestinavelmente o mais inteligente de todos nós, infelizmente dominado pela depressão.
E no entanto houve um tempo em que as coisas podiam ter marchado noutra direcção, um tempo em que me distraí a fazer equilibrismo à beira do poço, um tempo em que o desinteresse tomou conta dos dias, um tempo em que nada me interessava. Valeram-me o Ângelo e o Camilo, a sorte de encontrar os gajos certos no momento certo, mesmo antes da precipitação pela ladeira abaixo. Não sei qual das imagens do dia é que me fez regressar aquela noite fantástica em que tudo aconteceu, aquele momento tão determinante que me fez atravessar a agulha da linha para a estação certa, o que sei é que nunca me vou esquecer dele. Não, não, foi aquela rapariga mal vestida e com ar sujo à porta do estádio depois de ter ido correr. Foi no semáforo fechado em que tive que parar com a mota. Vi o Tejo à minha frente e, mais para a esquerda, vi a sala 32 da escola onde estive no 12º ano, a sala onde nos reuníamos para o “charro” das 5 antes de ir para casa, a escola onde conheci o Ângelo e o Camilo, a escola onde a minha vida podia ter escolhido direcções opostas, a escola que já lá não está, como se nada daquele tempo tivesse alguma vez acontecido. A escola onde andámos e a estação de Cascais à espera deles, que desembarcavam de um comboio de Marte com as criaturas mais estranhas lá dentro, “Freaks”, “Punks”, indiferenciados, com ar ausente como se uma potente mistura química estivesse a circular nas condutas do ar das carruagens desde o Cais Sodré. Do concerto lembro-me do princípio e do fim. No Dramático de Cascais os Ramones chegaram com Rockaway Beach, tocaram as primeiras cinco músicas sem parar, indiferentes aos aplausos ( o baterista dava três berros nos últimos compassos da cada musica e eles arrancavam de imediato para a seguinte), finalmente disseram boa noite ou qualquer coisa do género. O pavilhão navegava no espaço descontrolado, as pessoas dançavam, atiravam-se ao chão, urravam e faziam milhares de coisas ao mesmo tempo, nuvens de erva pairavam sobre as nossas cabeças, não havia maneira de evitar respirá-las. Porquê os Ramones? Porque para eles tudo era simples e veloz. Em três frases e dois acordes despachavam os problemas mais difíceis. Para nós bastava estremecer os corpos e ligar à corrente eléctrica que o mundo desaparecia naquele instante, as ondas más saíam porta fora e ficava só a vibração, uma vibração nem boa nem má, mas uma força intensa que nos elevava aos patamares mais elaborados da consciência. A minha mãe não tinha morrido quando eu tinha 15 anos, o meu pai não passava a vida a trabalhar numa multinacional pelo mundo fora e eu não estava sozinho na minha casa no Birre, a meio caminho do Guincho e de Cascais. Os coices da vida não me acertavam e a música era um estado eterno de vibração. Às vezes ainda sinto isso quando aperto as goelas à mota na A5 a caminho de Cascais e obrigo-nos a vibrar a um ponto muito perto da explosão. Não é o caso de hoje. Hoje tenho que ir à igreja. Subo com a mota até ao alto da Serra de Sintra, acendo um “berlaite” e ponho-me a ouvir a respiração da montanha. A outra parte do concerto de que me consigo lembrar é já cá fora. A polícia de choque estava à nossa espera, conversa vai, conversa vem, caem-nos em cima, grande carga de porrada seguida de fuga e aceleração. Como estava perto de casa não tive dificuldade em me esconder com o Ângelo e o Camilo. Depois fomos para a praia acabar a noite. E ao fim de muita carga na cabeça afastei-me um pouco em direcção às rochas. Em cima de uma vi a minha mãe, perguntei-lhe o que estava ali a fazer àquela hora. Não respondeu. Sorriu-me. Fiquei a olhar para ela durante não sei quanto tempo, até que me disse: “Não exageres, Bruno. Não exageres. Eu estou bem, não te preocupes.” Depois disse-me adeus e foi-se embora. Quando voltei para trás encontrei o Camilo. Vinha transtornado, contei-lhe o que se tinha passado. Ele, com a maior naturalidade pôs-me um braço por cima do ombro. “Estava bem a tua mãe?” Disse-lhe que sim. “Então, óptimo. Senta-te aí e vamos beber uma cervejinha.” E assim fizemos. Toda a situação extraordinária naquela noite estava condenada à banalização, as noites mágicas dispõem de uma lógica própria, de um sentido pessoal, de um propósito exclusivo que termina ao amanhecer. Tudo era tão evidente como o mar e as ondas que não se viam de noite mas que nem por isso deixavam de existir. E o amanhecer foi saudado pela nossa própria coreografia de uma das músicas dos “Ramones”. O Sol nascia e nós tocávamos as nossas guitarras e bateria imaginária. “Sheena is a punk rocker, Sheena is a punk rocker yeah” . Desde aí ficámos amigos até hoje, estudámos juntos e seguimos para a faculdade. Se não me tivesse encontrado com eles, talvez hoje não estivesse aqui ao pé da serra a ouvir a respiração do monte encostado à mota. Talvez à beira do poço tivesse escolhido saltar lá para dentro. Talvez não me surpreendesse quando chegasse a casa e a minha mulher me perguntasse: “Então e os frangos?” Talvez não estivesse cá para me lembrar de responder: “Estava fechado.”

2011-09-21T12:00:00.001+01:00

TRILOGIA DA AUSÊNCIA

(A tribute to RAMONES)

Dedicado aos meus companheiros de Blog, Arnaldo, Sofia e João

A.

Tenho uma enorme dificuldade em dar um nome, em nomear uma data à maior parte dos acontecimentos da minha vida, excepto neste caso. Lembro-me perfeitamente que tinha 19 anos, que estava no último ano antes da Faculdade (o 12º), e que o ano lectivo era 1980/81. Estávamos numa escola pré-fabricada em Algés junto ao rio, mesmo ao lado da Doca Pesca. Uma escola que já não existe. Para lá chegar, tínhamos que passar por um túnel subterrâneo, mesmo por baixo do apeadeiro da estação de comboios. Um corredor escuro e fundo atravessado por milhares de pessoas a caminho do trabalho, das aulas, de outro comboio noutra linha. Uma massa anónima e adormecida de seres, mortos-vivos automatizados pela tirania da rotina, do quotidiano, do imperioso almanaque das leis da sobrevivência. Por cima os comboios arrastavam-se num ruído aterrador de aeroporto, a lama e a poeira decoravam o piso consoante a época do ano, máquinas de néon vendiam produtos estranhos, cigarros, bilhetes, pastilhas elásticas. O mais poético som que se conseguia ouvir era o piar das gaivotas à volta dos barcos que regressavam da pesca. Até o rio cheirava mal. Tal como o ronco de demolição dos comboios, a crise anunciava-se em todos os cantos da existência. Entrava como um nevoeiro intrometido e ocupava todas as frestas, todos os espaços, corroendo tudo o que pudesse cheirar a esperança. Colocava uma cancela em todo o tipo de ambições, um peso absoluto no bater dos corações.
Percebia-se a realidade, percebia-se tão bem e de forma tão nítida que não havia nenhuma vontade de querer fazer parte dela. Todas as desculpas e todos os esquemas eram válidos para estar ausente, longe dali. Tudo era tão infinitamente absurdo e desprovido de sentido, tudo era tão pesado e tão doloroso, tudo era uma condenação sem julgamento. O único crime era estar vivo, existir, pensar. E no entanto estudávamos. Mais para manter a inteligência acordada e em forma do que para chegar a algum sítio.
Atravessávamos aquele túnel todos os dias, os comboios desmoronavam-se por cima de nós, os neons das máquinas iluminavam a parvoeira dos nossos dias. Numa parede um grafitti de um boneco feio e um poema ao lado: “I don’t care, about this world, about that girl, about this words, I don’t care…”
E essa era a leitura do dia, a leitura de todos os dias, o farol de nevoeiro que gritava para manter a consciência acordada, o Ser em alerta, a criação em perspectiva. A canção dos Ramones era a única parte daquele túnel que fazia sentido, o único objecto de atenção digno de registo, o único pensamento válido, a única luz sobre as trevas.
Foi portanto com redobrado entusiasmo que recebemos a notícia. O Bruno tinha lido no jornal, não era mentira. E enquanto fumávamos o “charro” das 5 atrás da sala 32, a última sala da escola, jurámos que nem que o mundo caísse, nem que a vaca tossisse, nem que nos fuzilassem logo a seguir, iríamos lá estar. Os Ramones vinham tocar a Cascais e ainda nem sequer estavam no fim da carreira, como a maioria dos que por cá passavam. Era preciso arranjar bilhetes, acima de tudo era preciso conseguir financiamento para comprar os bilhetes. Umas idas à Feira da Ladra com um saco de tralha inútil arrancada do fundo da arrecadação, umas lavagens de carros a vizinhos com pouco tempo, umas tardes a servir no café do bairro, uns caldos Knorr vendidos a putos a fazer de haxixe, era preciso pôr a cabeça a funcionar. Arranjar o dinheiro não foi difícil. Os dias passavam a ter algum sentido, algum propósito. Até o túnel por baixo da estação dos comboios parecia animado nas manhãs mais cinzentas. O irmão mais novo do Camilo tinha 13 anos e também queria ir. Como os pais se opusessem de forma veemente, decidiu fazer greve de fome. Ao terceiro dia o pai do Camilo, um antigo preso político, foi sensível à pretensão do filho. Quando levantou a proibição, no entanto, o miúdo estava tão debilitado que caiu à cama com uma febre enorme. Já não pôde ir.
E finalmente chegou o dia do concerto. Eu e o Camilo embarcámos na estação do Cais do Sodré para uma viagem alucinante. Eram centenas e centenas de pessoas que tinham o mesmo destino, cada um mais alucinado que outro. O comboio era um autêntico circo, um lugar mágico onde as pessoas normais nem se atreviam a entrar. Cabelos compridos, rapados, mulheres com roupas extraordinariamente curtas, vestes negras, música aos berros a saltar de vários rádios, algazarra, coxos, zarolhos e droga, droga de toda a qualidade e feitio que escorria pelas paredes. Comprimidos, erva, haxixe, heroína, ácidos. A Feira circulava pelas carruagens em grande animação. Um cheiro indecifrável a Patchouli e frangos assados. Á nossa frente sentaram-se três tipos mais velhos. Percebia-se que eram veteranos da guerra pelas tatuagens que exibiam nos braços. “Guiné 1969 – 71”, “Os Fantasmas” com a cabeça do personagem da banda desenhada, uma G3 por baixo da frase, “Deve-te a vida…” Eram tipos calados com o olhar vazio, não falavam com ninguém nem ninguém se metia com eles. Instintivamente todos os respeitavam. Tinham estado num quotidiano de inferno. O maior inferno que um homem pode aguentar. Conviveram com as atrocidades, o sangue, o cheiro da morte. O que tinha o cabelo até aos ombros, de vez em quando sacava de um saco de plástico com uma espécie de caramelos derretidos lá dentro. Apertava uma porção com muita paciência até a tirar para fora. Depois comia-a. A seguir passava o saco aos amigos dele. Não conseguíamos tirar os olhos dali. Depois de Oeiras, já na terceira vez em que o saco saiu cá para fora, o dos cabelos compridos ofereceu. Hesitámos. Ele insistiu, tirou um pouco para fora e ofereceu outra vez. Eu comi, o Camilo comeu a seguir. Olharam para nós e foi a única vez que os vimos a rir. – Óleo de haxixe. Vai-vos fazer bem.
Quando chegámos a Cascais já o chão fugia a correr debaixo dos nossos pés. Parecia que tínhamos acabado de viajar na galáxia, de um planeta para outro. O Bruno encontrou-nos à porta da estação. Eu falava com ele com dificuldade.
- Então meu? O que é que estás a fazer num programa de televisão?

NA MADEIRA, A VER O MAR

2011-09-20T11:43:00.004+01:00

Sofia P. Coelho

1000-Mensagem

2011-09-17T23:18:00.000+01:00

Eis a milésima mensagem. Agora reparei e assim o disse. Um marco, e como o nome indica, mil-partes que fazem o todo das Partes do Todo, plúrimas a 4 vozes, distintas e ainda assim harmonizáveis pois como a imagem completa a palavra esta expande a primeira. E assim, a cosmopolita fotografia da Sofia, o verbo tantas vezes poético & nostálgico do Artur, a verve acerada do Arnaldo. Por mim, escrevinhando e garatujando, dou os meus parabéns e amizade a todos os partistas deste blogue: a quem o faz e a quem o vê.

MEMÓRIAS DO LADO NEGRO

2011-09-14T16:16:00.002+01:00

Há dias em que a estupidez, a ausência de racionalidade, a animalidade dos comportamentos e a nulidade da esperança são tão grandes, que a vontade de escrever é quase nenhuma. Quando não há futuro o presente transforma-se numa imagem diluída de sofrimento e falta de vontade. Um espaço de morte aparente infiltra-se por todas as frestas da existência e vai-se entranhando como um manto de nevoeiro cada vez maior, omnipresente. Nos anos 80 eu andava na casa dos vinte anos e acordava para o mundo real como quem é atirado para um pesadelo. O FMI andava por aqui e nada parecia ser alvo de alegria. Tudo era proibitivo, tudo custava os olhos da cara e praticamente ninguém tinha dinheiro para comprar nada. As estruturas económicas caíam uma após outra como um castelo de cartas, as fileiras de desempregados engrossavam nas filas para os subsídios, para a fome, para o desespero.
A principal razão porque nunca fui saudosista desses tempos é porque não me consigo esquecer das dimensões negras que pairavam sobre eles. Nunca me esqueci daquela família de Setúbal que jantou uma sopa com veneno para os ratos. Um suicídio colectivo a que só escapou o cão. Não tinham dinheiro para nada, pai mãe e dois filhos. Alguém se lembra deles? Havia regiões inteiras assoladas pela fome, bandeiras negras desfilavam nas manifestações, o bispo de Setúbal (D. Manuel Martins) levantava a sua voz de protesto contra as injustiças, contra o descalabro social. A violência tomava conta das ruas, a juventude, sem objectivos, sem futuro e sem lugar na sociedade, entrava no mundo das drogas. Eliminando a consciência, o sofrimento, o desespero, e, muitas e muitas vezes, a própria vida. O serviço militar era obrigatório (desde que não se conseguisse uma cunha de dispensa), como se ainda existisse uma guerra. A escolha de um curso, de uma actividade profissional, era baseada na fraca oferta existente. Poucos escolhiam aquilo em que melhor se poderiam realizar. Por alguma razão, se observarmos bem o espectro político-partidário, dos 50 para os 30 e tais, há um fosso de uma geração nos corredores da política. Como se durante 20 anos ninguém tivesse nascido aqui. E de certa forma, nunca nasceu. Nem a contemplar as maravilhas do 25 de Abril, nem a aplaudir a histeria neo-liberal, nem de boca aberta com o dinheiro que chovia do céu. Porque lhe faltavam as forças, porque lhe faltava a crença, porque se apercebeu demasiado cedo da mentira em que nos envolvem a todas as horas, porque nunca tiveram lugar entre dois mundos. A actividade cultural era praticada em ambiente subterrâneo, afastado dos grandes meios de comunicação. Os artigos circulavam em folhas fotocopiadas, os concertos faziam-se em espaços malditos, se alguém quisesse criar, tinha que o fazer por sua conta e risco. Não havia dinheiro para nada a não ser para pagar a dívida ao FMI.
E era neste ambiente esquizofrénico e deprimente que corriam os dias na maior parte dos anos 80. Finalmente a nossa entrada na União Europeia aliviou um pouco esse tempo negro. Mas poucos entenderam as lições desse tempo. Tão pouco que não descansaram enquanto não repetiram a receita.

Artur

THE MAN WHO SOLD THE WORLD

2011-09-14T15:00:00.004+01:00

We passed upon the stair, we spoke in was and when
Although I wasn't there, he said I was his friend
Which came as a surprise, I spoke into his eyes
I thought you died alone, a long long time ago

Oh no, not me
We never lost control
You're face to face
With The Man Who Sold The World

I laughed and shook his hand, and made my way back home
I searched for a foreign land, for years and years I roamed
I gazed a gazeless stare, we walked a million hills
I must have died alone, a long long time ago

Who knows? Not me
I never lost control
You're face to face
With the Man who Sold the World

Who knows? not me
We never lost control
You're face to face
With the Man who Sold the World

David Bowie

JUST LIKE A DREAM

2011-09-03T12:00:00.000+01:00

THE CURE

NICK'S MOVIE

2011-09-02T19:16:00.003+01:00

LIGHTNING OVER WATER / NICK'S MOVIE

Documentário/ Dramatização

Wim Wenders / Nicholas Ray

Alemanha Ocidental/ Suécia, 1981

Para entrar em LIGHTNING OVER WATER é necessário, para além da disponibilidade total, um grau elevado de identificação e intimidade. Toda a certeza se desloca sobre gelo fino, capaz de desaparecer e afundar em dúvidas a qualquer instante. Toda a afirmação de vitalidade se despenha no muro intransponível do fim.
Tudo começa em Abril de 1979, quando Wim Wenders faz uma pausa nas rodagens do seu filme HAMMETT (1983) em Hollywood, e vem visitar o seu amigo Nicholas Ray, recentemente operado na sequência de um cancro. Ray sente-se confiante e propõe ao amigo fazerem um filme juntos. Wenders hesita mas não recua. Há ainda tempo de discutirem pormenores, mas o projecto de Ray vai-se dissipando aos poucos, ao ritmo da evolução da sua doença.
Mestre e admirador vêem-se então perdidos no meio das circunstâncias, sem saber que rumo tomar, tendo como única certeza a vontade de não se quererem separar. Porque um hesita sobre o que fazer, porque outro se aproxima do fim, porque não querem estar ausentes desse tempo. A câmara está ali como mais um personagem, na sua função de registar, num círculo de amigos onde os diálogos não são mais do que artifícios, decorações singelas de uma beleza que nos penetra de forma insinuante, muitas vezes desconfortável. Muito para além do Mestre que definha sobre a sua condenação e a admiração do neófito, muito para além do aproveitamento mórbido dos últimos momentos de um moribundo, o que aparece nas imagens é a sequência de uma troca de experiências, de palavras, de um encontro normal de dois amigos com uma câmara ligada, sendo que um deles se prepara para partir.
Um velho que já perdeu tudo, prepara-se para perder a vida, passando os seus últimos dias entre estadias no hospital e no seu “loft” no Soho em Nova Iorque. Carinhosamente tratado pela presença muito discreta da sua mulher, Susan, o velho Ray respira com dificuldade entre leituras de luz, correcções de focagem, colocações de câmara, a azáfama normal de uma equipa de filmagem. Rapidamente deixa de haver lado de cá ou de lá, vai-se filmando ao capricho dos acontecimentos. A morte passa de registo simples, a acto de celebração. Tudo é caótico e desorganizado, estética e emocionalmente.
O filme acompanha Ray numa palestra a estudantes, na direcção de uma peça baseada num texto de Kafka, na tentativa de remontar o seu filme inacabado de 1973, WE CAN’T GO HOME AGAIN, no hospital. Tentando manter a sua dignidade, o gigante moribundo recorda o passado, os actores com quem trabalhou, os problemas com a bebida e as drogas, a revolta contra o sistema, a tortura dos vários projectos inacabados. E, acima de tudo, revela o desconforto causado pela aclamação de vários críticos e cineastas no final dos anos 50, que o colocaram num pedestal. Goddard chega mesmo a afirmar que Nicholas Ray reinventou o cinema, ele “é” o cinema. Tentando viver ao nível dessa reputação, tentando compreender a razão desse fascínio, fica ainda mais desorientado, incapaz de continuar o trabalho que o tornou famoso. Quanto mais tenta definir conceitos, falar sobre a sua arte, menos sentido faz dela, como com a sua vida.
Wenders por seu lado também se afunda em incertezas em relação ao seu projecto em curso em Hollywood, em relação ao documentário, à relação de amizade estabelecida anos antes com uma participação em O AMIGO AMERICANO. Não quer explorar a agonia de um moribundo, desiste, volta atrás, reincide. Ambos se enredam nos paradoxos das suas vidas revelando uma fragilidade própria dos criadores honestos que se colocam em causa a toda a hora.
Há pausas desconcertantes (como quando Ray manda terminar as filmagens), silêncios ensurdecedores, momentos de enorme tristeza. O ritmo das imagens é descontinuado, a progressão narrativa liga e desliga como um electrodoméstico, a montagem comporta-se como se tivesse vontade própria, ou vontade nenhuma. Tal como um filme doméstico, banal, íntimo. E as apreciações dos críticos oscilam ao sabor dessa intimidade, na medida em que se conseguem ou não identificar com ela. Aproveitamento sórdido dos contornos da morte, perfeita concepção infantil do cinema, documentário exasperante e inoperante que se arrasta sobre a notoriedade de um grande realizador, foram algumas das críticas mais contundentes sobre LIGHTNING OVER WATER/NICK’S MOVIE.E não deixam de estar certas na perspectiva de alguém que compra um bilhete e se senta à espera que o entretenham durante cerca de 90 minutos.
Mas se transformarmos a perspectiva do espectador, se decidirmos mergulhar num diálogo entre dois criadores de excelência que nos permitem vê-los como homens normais, vítimas das suas circunstâncias e fragilidades, se percebermos que um deles se prepara para deixar este mundo, se conseguirmos despedirmo-nos com o nosso respeito e a nossa admiração, se tivermos a oportunidade de agradecer a riqueza que a sua obra depositou para sempre nas nossas existências banais, se estivermos sintonizados através do olhar indiscreto de uma câmara, se estivermos disponíveis para assistir ao esforço de dois marginais que se tentam ajudar mutuamente a encontrar o caminho de casa, então, fazemos parte de uma acto de amor. E NICK’S MOVIE é precisamente isso.

Artur

DIAS PERFEITOS

2011-08-21T15:37:00.002+01:00

Naquela altura eu não trabalhava. A tua mãe saía de manhã e nós ficávamos sozinhos. Era eu que te dava de comer, era eu que te mudava a fralda, era eu que ia à rua passear contigo no carrinho. Isso foi há mais de 20 anos. Morávamos numa casa simpática nos subúrbios da cidade. Hoje jantas à minha frente, pedes mais uma cerveja e ao teu lado janta a tua namorada. Quando passávamos o dia sozinhos costumava ouvir uma música do Lou Reed no rádio. Such a Perfect Day. Duas ou três frases da letra encaixavam perfeitamente naqueles dias. “It’s such a perfect day…I´m so glad that I spend it with you…such a perfect day…You just keep me hanging on”.
Assim foi. Assim é quando cumprimento a tua namorada, quando mando vir mais uma cerveja para os dois.
Assim será muito tempo depois de eu partir. Os dias perfeitos constroem as relações felizes e duradouras. Assim tu me mantiveste à tona da água e, sem o saberes, me fizeste não errar em algumas encruzilhadas em que as escolhas não eram muito transparentes. Por isso valeu a pena ainda cá andar.
Por um jantar de Verão com a tua namorada na calma do entardecer…
Serás sempre o meu filho dos dias perfeitos…

Pai

SOLIDÕES

2011-08-15T11:00:00.000+01:00

Se deixar a janela entreaberta ainda sou capaz de ouvir os teus passos. Ainda sou capaz de imaginar o tempo esquecido em que tudo se perdeu e a realidade se esgueirou por uma corrente de ar a caminho da rua. Nostalgia? Saudades? Saudades de quê? De um cigarro tranquilo na calada da noite, antes de adormecer. Da voz de um bêbado que cantava sempre o mesmo fado. Uma letra triste e trágica da história de alguém. Se a janela falasse, ainda poderíamos chegar a uma conclusão. Rectificar pormenores, refazer a história triste de alguém. Mas a janela não quer conversas, limita-se a abanar conforme o vento, talvez concordando, talvez não. Mostra-me as estrelas e a Lua sem comentários, acariciadas pelas nuvens, que de noite se parecem com lençóis de cetim a caminho do mar. E os teus passos que se sucedem através dos meus dedos num teclado escuro, mesmo por baixo de um ecran iluminado. O vizinho do outro lado da rua que se mantém sentado em frente da televisão, o vizinho que dorme um sono triste e espanta as imagens enquanto ressona. O casal jovem que vigia o sono do filho à espera que acorde para poder tomar o leite antes que todos possam voltar a dormir de vez. O adolescente que se escreve num programa de rádio de musicas calmas e sonha mundos que ainda irá descobrir, enquanto deita o canto do olho aos manuais insuportáveis da escola. A maldição colectiva sobre todos, cuja única variante é a idade, a fase em que a atravessam. Onde estarão os passos deles? Se tudo tivesse acontecido de outra maneira, se tudo tivesse decorrido com alguma lógica e bom senso, talvez houvesse espaço para nostalgias e saudades. Assim, da forma que foi, não. Há sons que se adivinham apenas porque já foram ouvidos anteriormente. O que há é uma solidão absoluta e triste que corre o bairro e se torna mais visível durante a noite. Naquele tempo em que todos falamos sozinhos sem esperar por uma resposta. Naquele tempo em que uns ressonam, outros cantam fados antigos e outros ainda escrevem histórias tristes sobre pessoas sós. A janela mostra o céu e o céu mantém-se na mesma. Um mundo de estrelas e de luas flutuantes, constelações, galáxias. Um universo de solidões como as nossas noutro bairro maior que este. Por ali julgo que já consegui ouvir os meus passos. Tão silenciosos que transformam o andar num lençol de cetim a caminho do mar.

Artur

FARO II

2011-08-14T11:00:00.000+01:00

FARO

2011-08-13T15:20:00.002+01:00

Sofia P. Coelho

EL CHALTÉN, PATAGÓNIA

2011-08-06T21:38:00.003+01:00

Sofia P. Coelho

PAUSAS DE VERÃO

2011-08-01T10:52:00.005+01:00

Sofia P. Coelho

2011-07-31T11:00:00.001+01:00

CREDO
Acredito em todas as teorias da Conspiração, da mesma forma que acredito em todas as informações oficiais que nos são bombardeadas como um padrão, sem alterações, em todos os principais órgãos de informação. Acredito na histeria catastrófica das profecias de um e outro lado que, após a falha redundante de concretização, se retiram silenciosamente para o esquecimento como se nunca tivessem existido. Acredito que nos dois planos há um esforço enorme de controle das nossas vidas, para nos manter desinformados, nos manter afastados daquilo que realmente interessa. Acredito que a barreira mais difícil de transpor é a da necessidade de ser informado. Acredito que todos os dias nos apresentam necessidades que não temos para nos obrigar a adquirir o que não precisamos. Acredito que a melhor parte das histórias da propaganda e da conspiração é a ultima, na medida em que é aí que vemos quem saiu a lucrar. E, normalmente, é sempre o mesmo grupo, uma espécie de família faraónica que opera casamentos dentro do seu círculo, uma família a quem a chuva não molha, as catástrofes não chegam e o infortúnio nunca bate à porta. Acredito que, para satisfazer a gula sem fim desta família se multiplica e amplia o sofrimento da Humanidade, muito para alem do razoável, fabricando guerras, inventando crises, desequilibrando sociedades, alimentando os mais animalescos instintos de destruição. Acredito que todas as tentativas de libertação e emancipação da Humanidade acabaram por ser corroídas pela subversão dos seus valores ou esmagadas pela violência. Acredito que a carreira mais promissora que se pode ter é a de assistente dos faraós, na propaganda, no adormecimento da multidão, na parte financeira, na produção das leis, no exercício do poder. Acredito que não se pode ajudar a libertar quem não quer ser libertado. Porque o medo de ser livre provoca o orgulho de ser escravo.

Artur

NOVA ZELÂNDIA TRANQUILA

2011-07-30T10:30:00.000+01:00

(Fotos de Sofia P. Coelho)

FADO DA TRINCHEIRA

2011-07-29T11:00:00.001+01:00

Musica: António Melo

Letra: João Bastos e Felix Bermudes

Interpretação: Fernando Farinha (1928 - 1988). Fadista

6 Anos D'escrevinhices

2011-07-28T17:00:00.003+01:00

6 anos d'escrevinhices, idade bonita e, para blogue, provecta. E, ainda que mais tempo tenha que leitores mantém-se útil e vivo e postante.

Há pouco remodelado viu reforçado o seu ar de caderno d'apontamentos, esquiços que por vezes se vertem em livros, artigos de jornal e no mais que seja possível.

Não s'esconde o desejo de maior audiência, de olhares atentos que apreciem e sugiram ou critiquem ou, tão-só, apontem a omnívora gralha... Porém, insiste-se em um estilo que alguns reputam difícil e embora haja reacção à infantilização da língua promovida pelos autores da moda há, também, livre & franca exploração da forma & fundo do que reste ainda dizer neste orbe saturado d'escritos.

O REGRESSO

2011-07-27T12:20:00.006+01:00

(Imagens da cerimónia militar a três militares mortos em combate depois de transladados da Guiné, 2011. Autoria: António Carmo)

E um dia, finalmente, eles voltaram. Voltaram ao espaço onde nasceram e cresceram, voltaram para o pé da família, voltaram muito tempo depois de cumprida a sua obrigação imposta por quem não cumpriu a sua parte. A TAP e a Liga dos Combatentes organizaram o repatriamento de soldados mortos em combate várias décadas depois. Eram de famílias pobres que não podiam pagar a transladação dos seus restos mortais. Eles cumpriram a sua parte, a Pátria abandonou-os no anonimato da terra africana. A mesma Pátria que os foi buscar a casa e os obrigou a participar numa guerra em seu nome. A Pátria, muito rápida a recrutar e a incorporar nas suas fileiras para mandar combater; a Pátria, muito rápida a olhar para o lado e a esquecer os que combateram por ela. Se não fossem as famílias dos mortos e os camaradas vivos, esses seres incómodos que insistem em recordar o que se passou, ninguém quereria saber.
Mas não é de hoje nem de ontem. Já com os soldados da I Guerra tinha sido a mesma coisa. As guerras são recordações incómodas neste país. Servem enquanto duram os interesses de todos menos dos que as fazem, sacrificam os filhos que não se conseguem baldar, poupam os bem nascidos, os “espertos”, os com bons contactos. As histórias que haveria para contar sobre todos eles daria um livro quase infinito. Se mais lições não houver a retirar desta geração que vai desaparecendo com o passar do tempo, olhemos para os mais novos e relembremos um diálogo provável entre pai e filho.
- Roubaram-nos o futuro pai… à nossa geração.
- E a mim? Julgas que nos deram alguma coisa? Qual foi a geração a quem não roubaram o futuro? Conheces alguma?

Observemos o rosto de dois pais nas cerimónias do 10 de Junho no final da década de 60. Acabados de receber as medalhas em nome dos filhos mortos em combate, assistem ao toque de silêncio. Como homens, tentam engolir as lágrimas…mas não conseguem disfarçar o desespero da tristeza.

Da próxima vez (porque vai haver próxima vez, não haja dúvidas acerca disso), vai voltar a tocar a mesma musica. O discurso patriótico ou faccioso, todo o manual do absurdo saltará da caixa para convencer os mais novos que é preciso morrer. Mas só alguns, claro.
Da próxima vez, a Pátria estará a olhar para os mais novos e a cantar-lhes a mesma cantiga. Sejamos corajosos então, nesse momento.

Artur

O HOMEM E A CIDADE

2011-07-26T15:57:00.003+01:00

(Foto de Sofia P. Coelho)
O homem atravessava a cidade como que desligado da realidade, dando ocasionalmente alguma atenção à condução. O rádio do carro há muito que se encerrara num ruído monocórdico indecifrável, intraduzível. Talvez por conhecer aquele caminho desde criança, talvez por o ter percorrido milhares de vezes de todas as maneiras e feitios, talvez porque ultimamente se andava a sentir um misto de cansado com desinteressado, alheio ao que o rodeava, o certo é que o caminho passava por ele sem que desse por isso. De uma ponta à outra da cidade com a maior parte do percurso ao longo do rio, conhecia histórias em todas as esquinas, episódios em todos os passeios, espaços marcados pela memória associados a acontecimentos importantes que foi lendo e registando no registo dos outros. Naquele dia, no entanto, tudo era enfado, tudo era cansativo de perder a atenção por um segundo que fosse. E aquela era, sempre tinha sido, a sua cidade, a amante urbana mais amada de uma vida espalhada por cidades em todo o mundo. A “cidade branca”, que tinha observado através da objectiva de Alain Tanner, entre o Cais do Sodré e uma pensão em Santos sobre a doca, num tempo em que as máquinas eram todas à base de película… Não havia dúvidas sobre Lisboa. Uma cidade extraordinária, aberta sobre o estuário, uma cidade milenar, entreposto de culturas, palco de revoluções, porta de entrada e saída do continente. A cidade mil vezes cantada, filmada, encenada, celebrada, vivida, amada, magnificada. Hoje era ela, e não era. Tal como ele, que era ele, mas não era. Olhavam-se com algum incómodo, homem e cidade, como amantes pacíficos em vias de se separar, embora sem recriminações. Terminado o encanto, a paixão, o cimento que os juntava cada vez menos entusiasmados a ceder, a cama a fazer comichão nas costas, a clássica entrada para o discurso…para as frases clássicas aplicáveis na ocasião.
Não era ódio nem desamor o que o homem sentia. Olhando para a cúpula de uma igreja numa colina a cidade respondeu-lhe num sorriso branco e benevolente. Ajudou-o a clarificar o que sentia. E quando a brisa suave do rio o refrescava do calor daquele dia de Verão, percebeu. Aquela cidade não lhe pertencia, nunca lhe tinha pertencido. Nem ele a ela. Estiveram juntos de forma voluntária enquanto se amaram, mas até o amor termina, tal como a vida. Não deixava de fumar por lhe continuar a dar prazer, percebendo perfeitamente as regras ditadas pelo médico na última consulta. Preferia pensar nesse acto como uma abreviação à condenação eminente. Acabaria mais cedo, sem rancor nem tristeza. Por isso começava a afastar-se da cidade. Aquela cidade que nunca lhe pertenceu, aquela existência de que nunca foi dono, aquele tempo que não era propriedade de ninguém. Uma passagem, seria a designação mais adequada. Um “durante” com traços de eternidade para tornar a coisa mais atractiva, mais real. Um “durante” que se sente como absoluto enquanto vibração, enquanto se afirma e solidifica. Depois, o abrandar para a porta da saída. Nada de especial, apenas o ciclo da vida em movimento.
O homem deitou a beata do cigarro pela janela antes de fazer uma curva em aceleração, e insultar outro automobilista. Nessa noite, observando o luar pela janela do quarto, teve tempo de contemplar a cidade mais uma vez. E de lhe dizer adeus…

Artur

A ARCA RUSSA

2011-07-14T17:21:00.002+01:00

Alexander Sokurov

Rússia / Alemanha 2002

Tudo começa com a surpresa de um narrador/realizador que “cai de pára-quedas” no Museu Hermitage no início do séc. XVIII. Sendo invisível para todos os que o rodeiam, há no entanto alguém com quem consegue estabelecer contacto. Uma misteriosa personagem de um diplomata francês do séc. XIX que está com o mesmo problema. Não sabem como foram parar ali. Ambos vão então fazer uma pequena viagem através desse espaço que foi desde 1760 a principal residência oficial dos czares. E ao longo dessa viagem ver-se-ão confrontados com episódios históricos que tiveram ali lugar, fundindo Arte e História num percurso de quase três séculos. A construção de S. Petersburgo e o período de Pedro o Grande, a sempre difícil relação da Rússia com a Europa, as guerras, as revoluções, a vida da corte, e outros temas, são aqui debatidos ora em diálogo directo, ora na observação das próprias situações no registo de reconstituição.
Contando com mais de 3 mil actores e figurantes, um guarda-roupa sumptuoso e três orquestras ao vivo num dos maiores palácios do mundo, o filme demorou 3 meses a preparar e foi rodado num único dia, 23 de Dezembro de 2001. Se tudo isto não bastasse para descrever a singularidade e a espectacularidade do filme, acrescentemos que ao misturar uma narrativa inovadora com tecnologia de ponta e um estilo único de realização, Sokurov rodou todo este filme de 90 minutos sempre com o mesmo plano. Inscrito na História do Cinema, A ARCA RUSSA torna-se uma das primeiras obras-primas deste século.

Artur

SEMPRE AUSENTE

2011-07-12T20:22:00.000+01:00

ANTÓNIO VARIAÇÕES

O FOGO

2011-07-06T12:12:00.001+01:00

A porta bate, fechando-se sozinha e, apesar de saber que é a corrente de ar que a empurra não deixo de me assustar, de ser atacado por um sobressalto momentâneo. Sei que é a corrente de ar no instante imediatamente a seguir ao de me assustar. Vejo a casa mergulhar no silêncio do fim do dia, tranquila, digna, atravessando o tempo num passo seguro e elegante. Lá fora o bêbado de sempre ensaia o seu fado para o fim-de-semana. O bêbado das noites de estudo da minha Faculdade, deste tempo, o bêbado que já morreu, enfim, o homem que cantava fora de horas. A poltrona exibe a silhueta de uma figura patriarcal há muito desaparecida, os livros vão-se apertando na estante enquanto testemunhos de tempos diferentes, como passageiros em carruagem do metro na hora de ponta, (“com licença…desculpe…dê-me só um jeito, saio na próxima”), um perfume perdido regista-se como recordação numa caixa esquecida com fotografias lá dentro. Tudo desaparece aos poucos, ficando para trás um rasto de memórias espalhadas pela casa que respira, caminha, bate as portas em sinal de afirmação. Vou buscar um livro à estante, deixo um CD na língua de plástico que recolhe rapidamente…talvez Wagner, talvez Mozart. Um piano começa a cantar, depois um violino, depois uma chinfrineira organizada e sinfónica enche o ar sem que ninguém dê por isso. Sento-me a ler na poltrona que desenha nas suas costas uma silhueta de outro homem. Talvez Malraux, a guerra está perdida e um jovem prematuramente envelhecido vai propor a fuga ao pai de um camarada entretanto morto. Ele recusa amavelmente. Abre as janelas para a brisa da noite e liga o gramofone. Ou Mozart ou Wagner, um deles. A algazarra da rua cala-se por uns instantes, o som das explosões envergonha-se mas continua a avançar. O homem não parte. Vai ficar ali à espera de ser devorado pelas forças do caos. Pacífico, neutro, indiferente.
O vento faz-se sentir mais frio quando as estrelas já começaram o seu turno de sinalizar os céus. Um grupo de jovens reúne-se em ensaio numa sala de um convento antigo. Trabalham uma peça medieval, uma cantiga de amigo, e no seu esforço exorcizam os gritos de vítimas torturadas agarrados às paredes. Torturados e executados, não pelo que fizeram, mas pelo que eram, pelo que tiveram o azar de ser quando nasceram. Um nome, um deus, uma cultura. Queimados vivos no Rossio ao Domingo para distracção da população lisboeta. As guitarras harmonizam o frio dos corredores do convento. A voz da cantora eleva-se à santidade, apaziguando o medo. Gritos colados aos azulejos há duzentos anos, almas perdidas que se vão acalmar esta noite e partir pela estrada sinalizada pelas estrelas. Na história perdida de Lisboa.
A porta bate outra vez quando o gelo já derreteu no copo de whisky e a caixa de musica se calou. A casa manda-me para a cama como uma mãe zelosa do descanso do seu filho. Arrumo as memórias à força desse estado intermédio que nada é a não ser sono, um estado de alma entre dois mundos, um mundo que não é. Uma vida que não sou, desenhada por memórias e insatisfação, saudades e paixões. Uma busca obsessiva pela harmonia nas terras do caos e da destruição. Uma satisfação interior ao perceber que também eu. Como tudo antes de mim e mais aquilo que virá, também eu. Mesmo as memórias vão partir um dia. A poltrona com uma silhueta de alguém, as fotografias, o perfume, os livros, a casa digna e elegante a atravessar o tempo. Quando nada as prender à memória de ninguém, também elas. As manhãs mal dormidas, as despedidas com lágrimas, a raiva da injustiça, o bom e o mau, tudo, também. E partirei como um jovem adolescente que atravessa o rio debruçado sobre a amurada de um barco, rumo ao Sul. Tudo é possível e tudo será novidade. O vento sorri na minha boca e o cheiro a mar estimula a imaginação. Partirei sonhador e esperançado, satisfeito por partir. À frente, tudo é possível, atrás as serpentes da destruição devoram-se entre si. Do outro lado do rio a vida continua, haverá amigos que me esperam para ajudar na ambientação. Os golfinhos ajudam a orientar o barco, mensageiros de boas notícias. E no entanto, tudo arde sem nexo lá atrás, tudo arde estupidamente. Parece que só lá estivemos para ser ardidos com o resto. Como se arder fosse a única maneira de embarcar e atravessar o rio.

Artur

Duplex Negatio

2011-07-01T02:19:00.000+01:00

No cerne está a vontade, na orla o consabido resíduo do que outrora se quis. Ou talvez seja o inverso: o real é só loucura d'impossível e orbitando fica a sábia reflexão. Ou então, ainda, de par em par andem os ventos do malogro e da esprança e isso que por sua natural natureza parcelar e antitético é evolua em compósita serenitude.
E, é assim, que, a final, sempre as partes sejam o todo.

A ARTE E O IMPOSSÍVEL

2011-06-30T22:13:00.001+01:00

Da autoria de Jacques Henri Lartigue (1894-1986), esta foto de 1921 é em si um hino ao movimento e ao impossível. Um instantâneo impossível de reter a olho nu, uma situação exterior à nossa capacidade de registo, um movimento parado que insiste em fugir.
Pintor de profissão, Lartigue fez fotografia desde os seis anos, numa época em que havia ainda tudo por fazer nessa área. No cinema trabalhou com nomes como Abel Gance, Jacques Feyder, Robert Bresson, Truffaut e Fellini. Desde miúdo que me sentia fascinado por esta imagem. A arte é precisamente aquilo que a realidade não consegue fazer. (uma homenagem à nossa “partista” Sofia.)

Negatio

2011-06-29T20:28:00.000+01:00

... tens a cor, a promessa da cor ... o sentimento do vário do mundo ou, se preferires, suas partes, disjuntas e entre si belicosas, em profunda paz naquelas poucas alturas em que a chã hipótese de um sentido desponta. Consiste assim em diferença ess'orbe desavindo ou d'harmonia dos seus constituintes mas o que resta e que o forma é isso o que lá, inadvertidamente quero crer, pões: um sonho ou vago anelo, uma virtude sã, o que foi outrora e ilumina o porvir, a mutação tua na corrente dos dias.

E, é assim, que nunca são as partes o todo.

Declaração

2011-06-28T18:05:00.003+01:00

Não resisto a também eu fazer esta declaração, agradecendo a um amigo que me enviou esta imagem que, para além de ter piada, é de uma tremenda acutilância. É claro que não serve para nada: tal como na Grécia, e dentro em breve noutros países, é sobre nós que recairá a factura dos erros que estes indivíduos cometem, ou das políticas a que nos submetem ao serviços dos interesses e grupos de interesse que servem. De qualquer modo, a declaraçãozinha mal não há-de fazer...

Ray, Nicholas Ray

2011-06-28T17:47:00.003+01:00

"Havia o teatro (Griffith), a poesia (Murnau), a pintura (Rossellini), a dança (Eisenstein), a música (Renoir). Agora há também o cinema. E o cinema é Nicholas Ray"

Jean-Luc Godard

Quando penso na obra de Nicholas Ray - e penso muitas vezes na obra de Nicholas Ray, não consigo dizer qual o meu filme preferido: "Johnny Guitar" ? "On Dangerous Ground" ? "Rebel Without A Cause "? "Bigger Than Life" ?. De repente, surgem-me as imagens do deserto e dos homens nele; das suas lutas; da cobardia e da coragem; do sacrifício e da renúncia. E esse filme chama-se "Bitter Victory" (Cruel Vitória). E lembro-me sempre da resposta do Capitão Leith (Richard Burton) ao Major Brand (Curd Jürgens) : "I always contradict myself". Leith (o corajoso) morre para salvar Brand (o cobarde e pusilâmine), congraçando em si, apaziguando e fazendo convergir ou tornar irrelevantes os pares de contrários que mencionei. "I always contradict myself". Eu também.

SLIP SLIDING AWAY

2011-06-25T17:08:00.003+01:00

Chorus:
Slip sliding away, slip sliding away
You know the nearer your destination, the more you slip sliding away

Whoah and I know a man, he came from my hometown
He wore his passion for his woman like a thorny crown
He said Dolores, I live in fear
My love for you's so overpowering, I'm afraid that I will disappear

Chorus

I know a woman, (who) became a wife
These are the very words she uses to describe her life
She said a good day ain't got no rain
She said a bad day is when I lie in the bed
And I think of things that might have been

Chorus

And I know a father who had a son
He longed to tell him all the reasons for the things he'd done
He came a long way just to explain
He kissed his boy as he lay sleeping
Then he turned around and he headed home again

Chorus

Whoah God only knows, God makes his plan
The information's unavailable to the mortal man
We're workin' our jobs, collect our pay
Believe we're gliding down the highway, when in fact we're slip sliding away

Paul Simon / Art Garfunkel

TO SERVE THEM ALL MY DAYS

2011-06-23T12:52:00.002+01:00

TO SERVE THEM ALL MY DAYS

SÉRIE TV

INGLATERRA (BBC)

REALIZAÇÃO: Vários, 1980

Após a sua participação na I Guerra Mundial, ferido e traumatizado, o capitão David Powlett-Jones regressa a casa. Ao reconstruir a sua vida acaba por aceitar o cargo de professor num colégio interno no sudoeste de Inglaterra.
Baseado no romance de R. F. Delderfield (publicado em 1972), a adaptação de TO SERVE THEM ALL MY DAYS conta-nos o percurso de um homem num estabelecimento de ensino que, começando como professor de História acabará por se tornar reitor. Filho de um mineiro do País de Gales, David vai encontrar no choque de classes (os alunos privilegiados) um dos seus primeiros desafios. Aos poucos David vai emergindo na vida espartana e nas tradições da escola, um envolvimento que lhe permitirá a ultrapassagem das duas grandes tragédias que abalarão a sua existência: a memória da guerra e o trágico acidente de automóvel que vitimou a sua mulher e as suas duas filhas pequenas. O desenvolvimento narrativo apoia-se essencialmente na evolução dos seus elementos na medida em que acompanha as várias idades, (alunos, professor, país) ao longo de um período crucial, o do espaço entre as duas guerras mundiais. Dono de um ambiente fechado e com regras muito próprias, o colégio interno segue esse modelo de ensino britânico secular em que os jovens se vão integrando na sociedade enquanto cumprem as etapas do seu ensino secundário. Mas nenhum modelo é completamente estanque por mais conservador e mais disciplinado que se afirme. De facto, centrando-se na vida de um colégio interno, o micro ambiente analisado não consegue ficar imune ao que se passa lá fora. E se, umas vezes as posições do exterior e interior são contrastantes, noutras acabam por entrar em harmonia. E é esta intranquilidade que se vai desenvolvendo enquanto factor de crescimento dos personagens. De facto, este período que medeia entre as duas guerras em Inglaterra está repleto de acontecimentos decisivos que determinaram os anos seguintes. A agitação social personificada pelas lutas laborais dos mineiros, a incerteza do mundo industrial, a perda de influência na sociedade de uma aristocracia até então totalmente dominante, a emergência das doutrinas socialistas e do anti-semitismo na Europa, etc, são aspectos bastante bem documentados.
Em 13 episódios de cerca de 50 minutos de duração, cada um e realizado por três nomes (Ronald Wilson, Peter Jefferies e Terence Dudley), TO SERVE THEM ALL MY DAYS é mais um excelente apontamento de entretenimento e serviço público a que a BBC nos habituou. A escola de Bamfylde nunca existiu, é apenas uma referência ficcional. Os cenários utilizados foram os de Milton Abbey School em Dorset.

Artur

Outro Fragmento para As Partes do Todo

2011-06-20T20:43:00.000+01:00

... nem uma parte é o todo, cousa banal e evidente, nem o todo amiúde entende sua parte: como o poderia se é seu mester ser total-totalizante? não pensas em teu fígado a não ser, claro está, se ele, com seu parcelar poder, te põe amarelo como um limão...

Um Fragmento para As Partes do Todo

2011-06-18T21:55:00.005+01:00

... e, se vos disser: de um tanto tirai um todo? porque tudo é fragmento e memória - ela mesma descontínua - em um presente agostinianamente opresso; e muito há a faltar pois quanto o que é vos basta se tendes de andar e viver e de comer e respirar nem sempre o mesmo ar mas com a saudável variação que convém ao vasto orbe? ainda assim muito se diga que carecidos sempre andamos, ora no firme tempo da vida ora pelos caprichos d'ideal e sã saúde ora ainda pela perfídia das gentes... porque o que é preciso é um caminho, este ou qualquer outro...

GUARDADOR DE MEMÓRIAS

2011-06-18T12:50:00.002+01:00

Ontem finalmente ganhei coragem e fui buscar dois sacos grandes do lixo para dar destino definitivo á antiga videoteca. Porém antes de começar, por descargo de consciência ou de simples estado de negação em ver partir uma parte substancial da minha vida, decidi fazer uma ultima experiência. Em primeiro lugar verificar se o funcionamento do vídeo antigo ainda era possível. Passada esta fase com sucesso, experimentar as cassettes VHS (K7s), na esperança de poder aproveitar alguma coisa entre manchas de humidade, camadas de pó, etc, etc. Para grande espanto meu, muito do que era para ir fora ainda se podia aproveitar. O vídeo funcionava como se sempre o tivesse feito nestes últimos 10 anos. As K7s, a grande maioria, ofereciam ainda uma imagem mais do que razoável, um som perfeitamente audível. Ao fim das primeiras dez, constato que apenas 2 estão fora de jogo. A alegria que esta situação inesperada me proporcionou foi enorme. Não era só o dinheiro investido ao longo dos anos em mais de 400 títulos que estava prestes a desaparecer. Eram pedaços da minha própria história que nunca mais se voltariam a repetir. Um filme, um documentário, tal como um livro, às vezes conta-nos muito mais do que o seu próprio conteúdo. Recorda-nos um tempo, um dia, um estado de espírito, reconcilia-nos com nossa própria memória. Passei o resto da tarde a acelerar e a rebobinar feito maluquinho, a conversar com as memórias que as K7s me iam trazendo. Um reencontro de amigos.
De alguma forma dei por mim na pele de um monge medieval a quem foi incumbida a tarefa de inventariar e preservar o espólio da biblioteca do convento enquanto lá fora a guerra destrói e aniquila tudo o que vive. Terras, animais, homens, esperanças e memórias. Indiferente a tudo isto, prossigo o inventário e a preservação do conhecimento adquirido até aí. Imagino uma arrecadação, um subterrâneo, qualquer tipo de esconderijo onde estes testemunhos mudos da espécie se possam esconder, preservar de toda uma loucura destrutiva. A quem servirá este esforço? A alguém, certamente. Um dia virá em que a loucura terá que terminar. E nesse dia haverá alguém que saia de casa e encontre um esconderijo. Um lugar adormecido que acordará outra vez. Alguém vai interessar-se por este pedaço de conhecimento, por este pedaço de memória. Porquê? Porque alguém se interessou em o proteger… Tudo o que fazemos, fazemos sempre para alguém.

Artur

A LILI

2011-06-17T22:44:00.002+01:00

O ultimo gato que eu tive foi a Lili. Uma fêmea atlética e enérgica, dotada de uma ternura incomparável. Pertencia àquele ramo dos felinos que fazem a maior parte da sua vida na rua, vindo a casa só para comer e dormir. Essa era a sua natureza. Como a maioria destes gatos de rua, estava sujeita a vários riscos, muito mais do que se optasse por fazer a sua vida em casa. Atraídos pela sua beleza e pela comida sempre à disposição, outros gatos foram aparecendo. Um deles, não sei nem quero saber qual, deu-lhe uma sova tal que a matou. A Lili ainda não tinha um ano. Depois daquela estúpida morte, até hoje, fiquei sem vontade de voltar a ter um bicho comigo.
Hoje, três anos depois da Lili, ao me aproximar com o carro da casa dos pais da Ana vejo dois gatos encostados à porta da entrada. Um preto e um tigrado, as mesmas pelagens dos dois amigos da Lili. Talvez descendentes deles em busca de alívio junto ao canteiro da buganvília. Fugiram à minha frente. Da Lili, que era a companhia da avó da Ana, resta uma marca no quintal junto à nespereira. A avó morreu um ano depois. Estes dois mafarricos que vi hoje não têm memória nem duma nem de outra. Se calhar descendem dos outros dois que eram amigos da Lili. Se calhar foi um deles que a matou. A vida continua e nunca pára. Este planeta é uma festa promíscua de violência e continuidade. A indiferença tudo anima e tudo esquece. Pobres de nós, criaturas finitas orientadas por memórias…

Artur

CANÇÃO DE EMBALAR

2011-06-16T22:17:00.002+01:00

Dorme meu menino a estrela d'alva
Já a procurei e não a vi
Se ela não vier de madrugada
Outra que eu souber será pra ti
Outra que eu souber na noite escura
Sobre o teu sorriso de encantar
Ouvirás cantando nas alturas
Trovas e cantigas de embalar
Trovas e cantigas muito belas
Afina a garganta meu cantor
Quando a luz se apaga nas janelas
Perde a estrela d'alva o seu fulgor
Perde a estrela d'alva pequenina
Se outra não vier para a render
Dorme quinda à noite é uma menina
Deixa-a vir também adormecer

José Afonso

Quando não me apetece nada a não ser voltar a vestir calções e adormecer sem me preocupar, ouço esta canção...e fico lá perto.

ALEGRIA

2011-06-14T16:36:00.004+01:00

Rejubilam nossos corações angustiados : os jornais de hoje anunciam que Passos e Portas já têm acordo político para a constituição do novo governo do país e que, embora não o divulguem, o elenco ministeriável está também ele definido. Segundo os jornalistas, Portas será mesmo o novo Ministro dos Negócios Estrangeiros, única nuvem negra neste céu azul: uma pessoa tão preocupada com os problemas reais das pessoas, com a Lavoura e as Pescas, tão emocionado com os dramas pessoais e com a instabilidade social resultante das condições de vida com que os protugueses se defrontam deveria, no mínimo, ocupar um Ministério que se passaria a designar - seguindo a nova lógica de fusão e extinção - Ministério da Lavoura,Trabalho, Segurança Social, Pescas, Mar, Defesa, Assuntos Sociais e Nossa Senhora de Fátima. Desiludindo aqueles que se deixaram encantar com as proclamadas preocupações com a vida quotidiana dos descamisados e dos agricultores, vai Paulo Portas ocupar a difícil e negregada pasta dos Negócios Estrangeiros, fastando-se da Pátria para conviver com os grandes deste mundo e, quem sabe, partilhar com eles as suas geniais ideias sobre a salvação das gentes e dos países. Mas, dizia eu, é dia de júbilo: com estas duas luminárias e o seu acordo; Cavaco na Presidência e Deus no Céu, estamos garantidos: vamos mostrar ao Mundo (especialmente ao eixo franco-alemão, com passagem pelo FMI) que não somos a Grécia e que, se já fomos o bom aluno dos nossos mestres europeus, podemos voltar a sê-lo. Também os banqueiros e os grupos económicos podem dormir descansados: nenhum destes próceres os tirará do seu sossego e poderão continuar a fazer as suas negociatas e cambalachos na paz dos Anjos. Um amigo meu, descrente até ao âmago, comenta que desce sobre nós uma longa noite de pobreza, mental e material, uma espécie de "Noite e Nevoeiro", fria, escura e interminável. Respondo-lhe desabridamente : "Homem de pouca fé ! Não vês que, sem o ser, este é um Governo de Salvação Nacional !? Não entenderás que é na Lavoura e no Liberalismo económico que reside a nossa última oportunidade de redenção ? Louvemos o Senhor por se ter apiedado de nós, os corrécios e mal-afamados gastadores e irresponsáveis e nos ter enviado estes dois Génios que, conjuntamente, com o de Belém, nos hão-de conduzir a um novo paraíso terrestre, mas um paraíso melhorado, cheio de auto-estradas, urbanizações de luxo (sem os incómodos sobreiros) e submarinos modernaços e alemães para irmos ao fundo do fundo deste nosso Mar tão português (Oh Mar salgado, quanto do teu sal são lágrimas de Portugal, agora transformáveis em pepitas de ouro e depósitos bancários)". Falta conhecer o novo Ministro das Finanças, para então entoarmos novo e definitivo Te Deum. Esperemos que seja o venerável Catroga, esse génio da oratária que nos ilumina com o vernáculo das suas intervenções e a beleza iracunda do seu rechonchudo fácies avermelhado de quem não se nega a uma boa pingarola. Ao contrário do que pensa o meu descrente amigo, ainda vamos rir e cantar, ainda vamos rebentar de tanto gozo.

FITACOLA - CAI NEVE EM NOVA YORK

2011-06-08T10:45:00.000+01:00

A MANHÃ DO MUNDO

2011-06-07T10:30:00.000+01:00

A MANHÃ DO MUNDO

Pedro Guilherme Moreira

D. Quixote, 2011

As imagens das pessoas que saltaram do World Trade Center (WTC) naquela manhã de 11 de Setembro de há dez anos, deixaram-nos profundas feridas na nossa pacata alma de observadores externos…como se fôssemos nós a saltar com eles. O pudor mediático dos meios de comunicação tentou, ao longo do tempo, arrumá-las numa prateleira mais distante da memória numa pífia tentativa de resguardar os espíritos mais sensíveis. Como se isso fosse possível perante a obscenidade universal que foi todo aquele dia televisivo. Como se a coragem de antecipar a condenação inevitável fosse algo de pouco aconselhável, de pouca dignidade.
Sendo primeiramente uma homenagem a esses “saltadores”, “A Manhã do Mundo” é em si própria uma ferida em forma de porta. Uma abertura para debater conceitos de sempre à luz da lei das possibilidades, ao abrigo da eterna questão: “E se? What if?”
Quase todas as antigas civilizações têm na sua teorização da passagem do tempo a imagem do tapete. Cada um de nós tece um fio que é a sua existência, o seu caminho neste mundo. E é o entrelaçar dos fios, ou seja, a interacção entre nós e os outros, que vai tecendo o nosso tempo, o tecido das nossas histórias, devidamente supervisionado por uma Grande Deusa Tecelã. A força desta simbologia manifesta a sua influência na elaboração da Teoria das Cordas, utilizada na imagética da fiação, descrevendo o tecido microscópico de que é feito o nosso universo multidimensional, feito a partir de cordas que, vibrando sem cessar, vão introduzindo o ritmo na vida do Cosmos. Ao deixar uma nova experiência integrar o nosso quotidiano, não receando as transformações que ela traz consigo, o nosso padrão pessoal torna-se mais complexo e enriquece o padrão colectivo. Nós tornamo-nos co-criadores da grande teia.
Se à simbologia dos tapetes juntarmos a dos espelhos, estamos totalmente emergidos na acção deste romance, onde dois e dois nunca são quatro. Cada personagem será protagonista em dois filmes diferentes, separados pela lei da possibilidade. E aqui a formalização narrativa, fruto da originalidade proposta, ganha ainda mais força. Em primeiro lugar porque o narrador se transforma em câmara de filmar, que abre e fecha o zoom sobre a acção, ora penetrando no seu íntimo ora afastando-se, para que o leitor entenda o Plano Geral. Em segundo lugar porque a realidade pode ter muitas faces, como a visita a uma casa de espelhos, sem conseguimos encontrar duas imagens iguais. Na tapeçaria de todas as possibilidades destes personagens, a morte acaba por se tornar o que menos importa. E porquê? Porque o caminho, os nós do tecido e aqueles que amam ou amaram, são tudo o que entra em campo no princípio e no fim. Como se no dia do triunfo do ódio começasse a primeira etapa do triunfo do Amor.
Ou, vendo as coisas de outra maneira, a solidão dos “saltadores” é a nossa solidão. E a sua dignidade imortal também.

Artur Carvalho

ENTRE CÃO E AVE

2011-06-06T15:55:00.010+01:00

Já olhei para este quadro de Paula Rego centenas de vezes, sempre com um misto de angústia e inquietude, incapaz de o decifrar, ou temendo interpretá-lo como ele aparece na sua terrível fulguração. É uma figura humana (uma mulher ? uma rapariga ?) cujo esgar lembra inequivocamente o de um cão que arreganha ameaçadoramente a dentadura, garras fixas no solo como se estivesse a ponto de dar um salto e abocanhar uma presa ou um pedaço de comida. As pernas/patas de trás retesam-se para esse impulso ameaçador e agressivo. E, de repente, não; o cão quer voar, ser uma ave, talvez uma ave de rapina, uma majestosa águia, um mortífero e veloz falcão, e não consegue descolar do solo. Se alguma vez o conseguisse, não passaria de uma ridícula galinha ou uma desastrada avestruz (sendo que a patada da avestruz em desespero pode matar um leão). Isto, esta coisa, este ente, esta figura de cão que quer voar e não pode, somos nós, os portugueses, amarrados a um destino que não escolhemos, vítimas dos crimes,da ganância e da negligência dos vultos sombrios que nos governaram e doutros, daqueles que se preparam para nos governar. Esta triste figura do cão agachado nas suas quatro patas, castigado pela sua condição, humilhado pela sua impotência, desesperado e incapaz de se ver ao espelho somos nós, os portugueses.

ENTRE RATOS E GATOS

2011-06-04T11:20:00.001+01:00

Os Livros

2011-05-30T01:03:00.000+01:00

Os meus livros por ordem de publicação. Já são oito, todos da Apenas Livros.

C’ETAIT UN RENDEZ-VOUS

2011-05-27T18:28:00.001+01:00

Curta metragem datada de 1976, realizada por Claude Lelouch, o filme mostra-nos um condutor a andar em altas velocidades pelas ruas de Paris ao amanhecer. Ganhando estatuto de filme de culto dada a limitada disponibilidade de vídeos, bem como a condenação das autoridades, ele acabou por ser “remastirizado”, com base no negativo original de 35mm e lançado em DVD com grande divulgação na internet.
Em ângulo único e sem interferência de montagem, o registo é feito por uma única câmara giroscópica instalada na dianteira do carro.
São 9 minutos alucinantes de velocidade registados ao longo de um percurso iniciado no túnel da “peripherique” de Paris saindo para a Avenue Foch, que termina numa calçada da colina do Sacré Coeur. Pelo meio são reconhecíveis vários pontos famosos da cidade como o Arco do Triunfo ou os Champs Elysées.
Pela forma despojada, perigosa e irresponsável como o carro é conduzido, após a primeira exibição do filme, Lelouch foi preso e, pouco depois, libertado sem nenhuma punição.
Em 2006, trinta anos depois da lançamento do filme, Lelouch esclareceu que o carro em questão não era um Ferrari 275 GTO, como muitos especulavam, mas um Mercedes-Benz 450 SEL 6.9. A velocidade máxima alcançada, confirmada por peritos, não foi 200 mas 140 Km/h. Lelouch esclareceu também que o som utilizado é um overdub do já referido 275 GTO, dando assim a ideia de velocidades mais elevadas.
A banda Snow Patrol usou o filme como videoclip para a música “Open Your Eyes”, do álbum “Eyes Open”.
A mesma ideia foi usada tempos mais tarde em alguns filmes do género, como GETAWAY IN STOCKHOLM e GHOST RIDER.
Verdade ou ficção, esta extraordinária peça de velocidade e poesia deu à magia do cinema mais uma página de encantar. Apertem os cintos e apreciem.

Artur

COURTSIDE PART DEUX

2011-05-27T10:00:00.000+01:00

A musica é do já conhecido Tod Hannigan. A imagem foi trabalhada pela minha amiga Elsa Falcão. enjoy

Lançamento

2011-05-26T00:13:00.001+01:00

Venho convidar todos os partistas e em especial o Artur, o Arnaldo e a Sofia para o lançamento dos meus livros na Livraria Fabula Urbis no dia 27 (Sexta-Feira) pelas 21:30.

Novo Logo

2011-05-10T04:09:00.001+01:00

Espero que gostem.

TI VENGO A CERCARE

2011-05-08T18:39:00.001+01:00

E ti vengo a cercare
anche solo per vederti o parlare
perché ho bisogno della tua presenza
per capire meglio la mia essenza.
Questo sentimento popolare
nasce da meccaniche divine
un rapimento mistico e sensuale
mi imprigiona a te.
Dovrei cambiare l'oggetto dei miei desideri
non accontentarmi di piccole gioie quotidiane
fare come un eremita
che rinuncia a sé.
E ti vengo a cercare
con la scusa di doverti parlare
perché mi piace ciò che pensi e che dici
perché in te vedo le mie radici.
Questo secolo oramai alla fine
saturo di parassiti senza dignità
mi spinge solo ad essere migliore
con più volontà.
Emanciparmi dall'incubo delle passioni
cercare l'Uno al di sopra del Bene e del Male
essere un'immagine divina
di questa realtà.
E ti vengo a cercare
perché sto bene con te
perché ho bisogno della tua presenza

MENSAGEM AO MUNDO PASSANDO PELA FINLÂNDIA

2011-05-08T18:35:00.001+01:00

Às vezes é bom lembrar quem somos...a nós e aos outros. Viva Portugal

ESCRITA FINA OU NORMAL

2011-04-29T10:00:00.001+01:00

Extraordinária é a longevidade desta marca que várias gerações usaram para começar a escrever...